·· Grenouilles 4.0 · Débordant ··

2009-07-21T13:17:00.001-03:00

Criei coragem e me mudei. O Grenouilles fechou e agora me encontrem aqui:

http://petitcahier.wordpress.com/

Au Revoir! o/

2009-07-08T14:31:00.001-03:00

·*· Ella Quem? ·*·

Ela não gostava da falta de individualidade que impera em grande parte das pessoas, isso de ser comum, e se achar qualquer, e se contentar em ficar sentado vendo a vida passar, achando tudo um tédio enquanto desperdiça toda a liberdade de ação e criação que nos é dada. Desperdiçando toda a liberdade de expressão que temos para reclamar de quando não nos é dada a liberdade de ação e criação. Desperdiçando toda a liberdade de pensamentos e dores e sofrimentos internos e pessoais que temos quando não nos é dada a liberdade de expressão. E algumas pessoas simplesmente não usam nenhuma dessas coisas, enfim.

Ironicamente, ela, que não gostava da falta de individualidade, se chamava, muito genericamente, Ella. Apesar de ser um nome diferente, só porque seus pais gostavam de jazz Ella ficou confusamente solta no meio das sentenças, já que era sujeita a estar sempre presa a um pronome pessoal do caso reto na terceira pessoa do singular. Ella queria um pouco de particularidade, nem que fosse com um nome comum. Poderia se chama Maria, e quando alguém perguntasse àquele rapaz específico a quem ele ama, ele responderia “Maria”, e não “Ella”. Ela quem? Uma mulher, qualquer mulher?

Fora isso, Ella era uma moça bastante peculiar e, sempre que podia, mostrava aos outros o quão diferentes eles mesmos também eram, bastando reparar nos detalhes. Às vezes só um detalhe besta, uma risada engraçada, uma voltinha no cabelo, um tique nervoso, viravam marca registrada. Com isso Ella foi reparando em como o mundo pode ser tão divertido e tão chato, dependendo de nossos olhos e olhares. Decidiu tomar atitudes, formar grupos, tinha idéias, pensamentos, trabalhos, projetos, imensos projetos que poderiam atingir o mundo todo, mudar cabeças, revolucionar!

Então Ella deu o seu primeiro passo: foi ao cartório.

06.07.09

·*·

Tenho pensado em reorganizar o blog. Apagar tudo e repostar os textos. Marcadores, arquivos, organização, etc. Veremos.

Terá Pia

2009-06-17T23:17:00.000-03:00

·*· Terá Pia ·*·

- Aí eu disse a ele tudo o que eu tava pensando, tudo mesmo...

Conversava com aquela voz pastosa, cheia de espuma de pasta de dente:

- E fui falando, falando, até que eu mesma fui resolvendo meus problemas, chegando a algumas conclusões e quando tava terminando a sessão sabe o que ele falou? Sabe? “Hmrrum”. Ele disse “Hmrrum”. Não ria, não! Eu achei que era mentira de filme, mas não, ele disse, mesmo. Fingiu que tava se preocupando com meus problemas e encontrando as soluções... Mas eu sempre soube que não precisava de médico, sempre soube. Nunca fui doida, eu mesma, não! Sabe o que eu fiz, sabe? Bati a porta do banheiro na cara dele e nunca mais olhei praquele espelho!

Cuspiu na pia, lavou a boca e colocou a escova de dente no copinho. Apagou a luz, saiu e fechou a porta, deixando para trás apenas o banheiro vazio.

17.06.09

2009-01-27T18:35:00.000-03:00

·*· Éter ·*·

Às vezes ela pensava algumas coisas que a faziam se manter bastante consigo mesma, uns pensamentos bem baixos e quietos, que pressionavam os tímpanos. Baixos como um tapete ralo e sujo, colocado indevidamente no palácio da memória; um tapete que não a pertencia.

Ou mais ainda como uma grama muito, muito bem aparada. Aquela superfície vaga e verde, com manchas amareladas de calor e sol, tão simples na superfície, mas que esconde tanta terra, água, raízes, insetos, vida e outras muitas curiosidades as quais só sabemos que estão lá por ouvir dizer, mas que, no fundo, as desconhecemos.

Ela deveria tentar se manter sempre à superfície e, quem sabe, no máximo agüar a grama para vê-la orvalhar-se. No máximo. Cavar poderia ser muito perigoso.

Às vezes ela, Cecília, era de uma melancolia suave, como quando via café descendo pelo ralo da pia e, vez por outra rabiscava esses trechos de pensamento baixo em um pedaço de papel. Não satisfeita com palavras tão avulsas, acabava tentando transformar seu gramado em um jardim florido.

Tudo o que conseguia era mais uma personagem tão avulsa quanto as palavras, e que não apareceria novamente em sua cabeça, mas que ao mesmo tempo apareceria sempre. Porque de diferente só tinham os nomes, mas de resto sempre tinham um pouco de Cecília, e eram todas uma só.

E só. Será que ela nunca pensou que escrever sobre coisas assim, simplesmente coisas, era como enfiar os dedos na grama para revolver um pouco a terra? E que cavar poderia ser muito perigoso?

20.12.08

·· Moi, Moi-Même ··

2008-11-08T18:26:00.004-03:00

·*· Moi, Moi-Même ·*·
Eu, eu mesma
(À Marcus Eduardo)

Une petite demoiselle
Uma pequena senhorita
Qui ne peut pas voler
Que não pode voar
Mais dans ces mains de moi
Mas nessas minhas mãos
Il y a des crayons
Existem lápis
Et je peux dessiner
E eu posso desenhar
Pour moi-même une paire d’ailes
Para mim mesma um par de asas

Et avec mes crayons
E com meus lápis
Je peux écrire, je crée
Eu posso escrever, eu crio
Je fais toutes les choses
Eu faço todas as coisas
Qu’il y a dans ma tête
Que existem na minha cabeça
N’importe si elles sont vraies
Não importa se elas são verdadeiras
Ou si c’est mon imagination
Ou se são minha imaginação

Dans ma cervelle
Na minha mente
Il y a une amie?
Há uma amiga?
J’écris un message
Eu escrevo uma mensagem

Dans ma colonne
Na minha coluna
Il y a de la fatigue?
Há a fadiga?
Je fais un massage
Eu faço uma massagem

Si dans ma vie
Se na minha vida
Il y a un obstacle
Há um obstáculo
Je dessine un passage
Eu desenho uma passagem

Mais s’il n’y a pas de crayons
Mas se não há lápis
Ni pinceaux, ni stylos
Nem pincéis, nem canetas
Donc, il n’y a rien pour moi
Logo, não há nada para mim

Alors je suis toute seule?
Então eu estou sozinha?
Non. Je regarde dans mon cœur
Não. Eu olho no meu coração
Et il y a toi, il y a toi.
E há você, há você.

25.06.08

·· M’Olhar ··

2008-10-21T18:25:00.000-03:00

·*· M’Olhar ·*·

Tinha um hálito quente de deserto e os olhos abertos no escuro eram como dois sóis. A respiração dificultada dava aqueles ares de velho oeste, vento de barulho áspero, cortante, e todo aquele calor no recinto. Uma aridez só.

Tinha também vontade de tirar todos os espinhos da língua afiada de cacto e usá-los para pregar os olhos cansados e cansados, que não cansavam de repetir velhos filmes de faroeste. Velho oeste.

Mas é que é tão simples transformar uma floresta tropical em deserto, tão rápido transformar sua noite fria em meio-dia e, depois de tudo isso, tão difícil conseguir dormir debaixo de tanto sol.

21.10.08

·· CansAço ··

2008-09-20T12:49:00.000-03:00

·*· CansAço ·*·

Eu estou cansada. Entenda, toda cansada. Minha cabeça, meu corpo, até as coisas que eu faço estão cansadas. Estas palavras estão cansadas. Até meus fios de cabelo, juro, da raiz às pontas, estão cansados.

Estou especialmente cansada de me cansar com aquilo que não merece desprendimento de energia de minha parte. São justamente essas as coisas que me causam estafa, e saber disso tudo acaba me cansando mais ainda. Se é que é possível.

Tentar deixar de se cansar com “coisas” é como andar muito tempo de salto alto. Basta calçá-los e fingir que sou grande, fingir que não me importo, que não me canso e que não me canso dos prédios compridos, das escadas longas e das pessoas altas.

Mas andar de salto alto também cansa e, espantem-se os que não sabem: quem tem costume de andar sobre saltos por muito tempo, depois não sabe mais pôr os pés no chão. Os tendões doem e a coluna não se acomoda. Cansa mais ainda, e a saída rotineira é subir nos saltos novamente.

Talvez a salvação para isso tudo esteja naqueles momentos em que tiram nossos pés cansados do chão, estando eles calçados ou não.

08.09.08

·· Tantos Títulos ··

2008-08-24T17:04:00.000-03:00

·*· Tantos Títulos ·*·

Escrever dói. Eu preciso, muitas vezes eu preciso. Mas tantas outras eu acho tudo tão... Exagerado. Excesso de romance nas épocas felizes, excesso de drama em períodos tristes, excesso de qualquer coisa em qualquer situação, porque sempre há um defeito a ser posto. E uma vez ou outra talvez eu até deixe de escrever, mesmo precisando, porque acho que vai ficar qualquer coisa de excessivo. Mas eu sei que não devo.

Sei que não devo, porque pra escrever é preciso ser intensa. Senão ninguém lê. Nem eu, até porque não escrevo, não extravaso. Escrever dói, porque significa que algo deve ser posto para fora. Há cantos para serem aparados, vazamentos a serem selados, partos a serem feitos, sacrifícios e esforços. Senão continua doendo. Não que seja (sempre) ruim, mas até os sentimentos bons doem, quando em excesso. É preciso escrever, é preciso extravasar, é preciso doer e é preciso repetir algumas palavras e idéias, às vezes.

Para que não doam mais. Para que não doam. Não doam. Doam. Talvez a conjugação confusa não seja por acaso. Talvez escrever doa justamente porque consiste em se dar e doar seus excessos ao papel. Se mostrar, assim, tão intensamente, dói. A exposição dói porque é se doar. Escrever dói. Mas muitas vezes eu preciso. Preciso repetir algumas palavras e idéias, às vezes. Qualquer coisa de excessivo.

20.08.08

·· Como Nunca ··

2008-08-04T01:36:00.001-03:00

·*· Como Nunca ·*·

Ela ficou feliz por saber e sentir que a vida não era como nos filmes; não era filme, nem livro, nem texto, nem parágrafo, nem palavras soltas ao acaso. Não ao acaso, mas ao vento. Eram palavras bem formadas, de letras presas uma a uma nas pontas de cada fio de cabelo, que se embaraçavam e embaralhavam e se desenvolviam a cada milímetro crescido, e se renovavam a cada corte.

Sentia tudo, tudo. E o nome dela não era um nome desses que escrevem nas carteiras de identidade de várias e várias pessoas. Era e não era, porque o que importava não era o nome propriamente dito. Não Cecília, não Dorotéia, não Ana, não Eloá, não Camila, não importa, não interessa. O valor estava nos sons, o nome era feito de sombra, de cheiros, da voz de quem chama o nome, qualquer que seja. Ela entendeu isso e ficou feliz, com raspas de tinta de parede sob as unhas.

Tentava entender a felicidade milagrosa e repentina. E por falar em milagre, tentou pensar em deus. Ela, que tentava se envolver o mínimo possível com religião, acabou concordando mais ainda consigo mesma: é importante acreditar em algo. E mais uma vez concordou, mais uma vez entendeu. Entendeu o que ela quis dizer durante todo esse tempo. Sempre sentiu que, os que não se enquadram em uma religião, vão para outra. E os que ficam deslocados em qualquer uma?

Criam a própria religião e idolatram o deus que convir. Aquele em quem acreditam. Ou pelo menos era assim que deveria ser. Pelo menos para ela. Acreditar é importante e, de repente, uma luz se acendeu, e era Deus. Com seus próprios olhos claros, amarelados por uma luz de poste, ela definitivamente boquiabriu-se ao ver Deus. Ao perceber que ele já estava por perto e só agora ela o reconhecia.

Não havia templos, igrejas, regras, pecados, fiéis e infiéis. Havia apenas ela, a luz e uma constatação pura e simples: O amor é um líquido que preenche lentamente aqueles espaços, brechas, rachaduras, que pareciam imensos abismos, de tão vazios. Agora plenos. Porque, para ela, que tanto tentava ignorar as pinturas de pára-choques de caminhão, deus não é amor. Mas o Deus dela é O amor, aquela névoa nacarada que flutua levemente sobre as pequenas coisas. É importante acreditar em algo.

04.08.08

·· F4L4T0R10 ··

2008-07-30T03:23:00.002-03:00

·*· F4L4T0R10 ·*·

- Você é tão...

- Olha, eu nem gosto de números, mas esses 6 (seis) meses representam o quê, matematicamente? 1/40 (Um quarenta avos) da minha vida. Eu não sabia nem que eu ainda sabia usar numerais fracionários, certo?

- Tão...

- Nem tá prestando atenção ao que eu falo, né? Tanto faz, tô refletindo! Tudo bem, não faz só 6 (seis meses) que a gente se conhece, tem bem mais tempo... Mas como diabos alguém pode conhecer outra pessoa tão bem tendo participado ativamente só de 2,5% (dois vírgula cinco por cento) dos seus dias? É assustador. É impossível. É muito pouco.

- É... Tão...

- Impossível, tô dizendo! Qual a probabilidade de ele ter aparecido exatamente nos 2,5% (dois vírgula cinco por cento) mais significativos da minha vida a ponto de me conhecer melhor do que qualquer pessoa? Quando eu digo “da minha vida”, quero dizer até o dia de hoje, por favor, né?

- Desesperada e histérica.

- O quê?

- Brincadeira. Não sei ainda a palavra que eu queria.

- Então tenta explicar sem usar a palavra exata. É essa a vantagem das palavras sobre os números. Odeio matemática. Vai tentando explicar aí enquanto eu continuo com minha linha de raciocínio...

- Contraditória! É essa, a palavra!

- O quê? Eu?

- Exatamente. Você fica aí, tentando argumentar contra os atuais 2,5% (dois vírgula cinco por cento), com argumentos que você teria usado durante os outros 39/40 (trinta e nove quarenta avos), quando na verdade esses 97,5% (noventa e sete vírgula cinco por cento) já não importam mais. Agora não passam de uma época desinteressante, porém não sem valor. Mas só por ter sido crucial para o que você se tornou. Aliás, eu que pergunto pra que diabos você tá tentando argumentar justamente contra o que, hoje, é no que você mais acredita? Se não quiser admitir que esteve errada durante anos e anos sobre o quanto e como é possível conhecer uma outra pessoa... Basta concordar comigo e admitir que se contradiz.

- É. Você me conhece muito bem, também. A gente se conhece a quantos avos da minha vida, mesmo?

- Todos.

30.07.08

PS: Os marcadores desse post ficaram estranhos, porém sinceros.

2008-07-25T14:29:00.004-03:00

Há certo tempo não escrevo assim... Não sei dizer. Assim, desse jeito. Nem crônicas, nem artigos, nem nada definido. Até sem título, quem sabe. Simplesmente escrever como se houvesse qualquer, qualquer coisa mesmo a ser dita, para quem quer que esteja disposto a ler, que então, leia. Inclusive é um gênero textual que me agrada muito, esse de não saber. Me lembra minha preferida no Jornal do Brasil.

Talvez eu devesse escrever mais assim, não sei. Mas defini esse espaço como um local para publicar meus textos, e desde então só lanço aqui os textos mais sólidos. O que chega a ser ridiculamente irônico, porque eu sou tão indefinida. Pelo menos no quesito de palavras. Eu acho. É só minha opinião, mas eu posso não ser. E isso acaba de soar completamente indefinido, viu?

Na verdade verdadeira, comecei a escrever aqui porque o Thiago pediu. Eu vi em algum lugar que hoje é dia nacional do escritor e perguntei a ele se a gente poderia comemorar. Ele, no ápice da modéstia e não assumindo sequer uma posição de escritor amador, disse que não. Ele não, mas me deu os parabéns. E me pediu para escrever sobre isso, porque ele gostaria de ler.

Então cá estou eu, comemorando o dia do escritor. Me dando o direito de escrever abertamente sobre coisas quaisquer, do jeito que melhor me convir. E é tão bom. Agora eu queria não só dar os parabéns ao Thiago, como agradecer. Por ele ter me lembrado de que eu sou uma escritora.

Por mais que eu também sofra desse mal de pensar que não sou boa o suficiente. Se eu fosse publicada, quem compraria, quem leria? Mas nunca esquecendo que um escritor é primordialmente um sofredor. Sofrer faz parte, a dor inspira, a tristeza impulsiona e a dúvida dá idéias maravilhosas. Parabéns a todos os meus amigos que escrevem e a todos que escrevem e eu não conheço; mas que são meus amigos, porque escrevem, e sofremos do mesmo “mal”.

Parabéns, Thiago. E quero que seu presente de escritor seja assumir sua posição de escritor. Admita. Se você pensa que não se enquadra nem como escritor amador, então admita que você é amador da escrita e continue no caminho certo.

25.07.08

·· Ecoar ··

2008-07-02T02:53:00.002-03:00

·*· Ecoar ·*·

Eloá era quietinha e carregava no semblante pálido umas olheiras bem grandes.

Era uma criança estranha, dessas que as outras crianças fazem questão de manter distância e jogam aqueles olhares furtivos. Simples e (in) justamente porque são estranhas. E ficava pelos cantos, quietinha, ouvindo, observando, sentindo. Se divertindo sozinha, aqueles cabelos escorridos e meio cinzentos, ondulando.

Observava as paredes de perto, e as formigas e rachaduras eram vacas à beira de abismos. O prego na parede poderia ser uma pessoa na neve. As pequenas coisas, todas as pequenas coisas. Poderia transformar uma flor num vestido de princesa e sabia perceber que o seu próprio nome tinha gosto de suco de abacaxi. Todas as pequenas sutilezas, tão suaves. Tão pequena.

De tanto observar, não entendia várias coisas, principalmente as pessoas. Não entendia os gritos, as brigas, a acidez das ironias, de tão pacata que era. Mas vejam bem, não confundam com lentidão. Eloá entendia bem tudo o que se passava, era bastante astuta. Só não conseguia era compreender o porquê de ser daquele jeito. Daquele modo tão áspero e tão desnecessário.

O tempo passava com Eloá pelos cantos, aprendendo a aceitar tudo aquilo exatamente como era. Tudo mesmo. E se a perguntassem o que tanto fazia ali, naquele canto de parede, a resposta seria sempre a mesma:

- Estou me digerindo.

02.07.08

·· Aparências ··

2008-06-03T20:30:00.001-03:00

·*· Aparências ·*·

Era pequena e criança, mas já grandinha suficiente para andar sozinha no ônibus, motivo para certo orgulho de si mesma. Queria ser moça o mais rápido possível, desejo comum entre as meninas de sua pouca idade, e foi com olhos grandes de admiração que Lucila viu passar pela roleta aquela mulher.

Tinha os lábios pintados de vermelho contrastando com os óculos de sol muito grandes e escuros. A blusa, os dois primeiros botões abertos, estava impecavelmente branca sobre a calça reta de risca de giz. Os brincos cintilavam e os saltos... Ah, os sapatos de salto... A menina transformou o chão metálico em altar ao ceder tanta admiração àquela pessoa já grande. Formulou em sua cabeça toda a vida e obra daquela mulher apenas no curto espaço de tempo decorrido entre a roleta e a última fileira de bancos, onde ela foi sentar-se.

"Deve ser uma moça que tem tudo o que quer e sabe o que quer", e mais algumas frases espocavam na mente da garotinha sentada na última fileira de bancos. Todas elas exaltavam o ar decidido e equilibrado da moça, doze centímetros acima de sua altura natural.

A última fileira de bancos. Lucila e a mulher estavam sentadas lado a lado. A pequena sentia-se intimidada com a seriedade daquela pasta cheia de papéis e a beleza escondida atrás da máscara e entranhada nos cabelos negros. Até nisso ela era melhor, com os cabelos mais negros do que os da menina. Mais brilhantes. Mais-qualquer-coisa-que-ela-quisesse.

Num pequeno deslize de sua perfeição, a grande deixou cair um envelope. A garotinha abaixou para pegá-lo e notou que estava manchado por gotas de água. Como aquelas que escorregaram por debaixo dos óculos grandes e escuros no momento em que a mulher murmurou um agradecimento tímido, tomando a carta entre as mãos com uma delicadeza trêmula logo em seguida.

Por um momento Lucila preferiu olhar através da janela para admirar os pássaros.

31.03.2006

·· Mãe ··

2008-05-12T23:44:00.002-03:00

·*· Mãe ·*·

Olha, eu não sei da mãe de vocês, mas a minha eu compararia à um copo d'água. Duralex, ainda por cima. E nem pensem que é uma comparação simples. Muito menos simplória.

Vamos começar pelo copo: vidro. (Duralex, não esqueçam.) Vem com aquela propaganda de que não há quem quebre. Mas é vidro. É frágil, de qualquer maneira. Eu já quebrei Duralex e não me orgulho disso. Mesmo assim, guardei um caco.

Não sei nem como foi; mas quando dei por mim, eram só os cacos no chão. É desesperador, porque eles são tão, tão pequenos que você se demora olhando-os, até perceber que basta uma vassoura pra que fiquem todos juntos. Não precisam ser uma parte única para ser uma unidade, certo? Três terços ainda formam um inteiro.

Quem sabe o copo não já fosse um conjunto de cacos estilhaçados e juntos, e eu só os espalhei pelo chão mais uma vez?

E assim como o vidro, a água é transparente. E confia na blindagem do Duralex, que a mantém impenetrável. Isso até alguém virar o copo de ponta-cabeça, claro. Ou quem sabe só incliná-lo um pouco... Quem sabe tomar um gole. Ou, num pequeno deslize, espalhar os tais dos cacos de vidro pelo chão mais uma vez.

Acima de tudo... Já se encontrou debaixo de um sol de meio dia pensando que trocaria um bilhete de loteria premiado por um copo d'água? Não importando quantos você poderia comprar com o prêmio.

Necessidade.

Eu não vivo sem água. Não há quem viva sem água. E eu tenho tentado me policiar, porque não é só uma questão de ausência. Pouca água pode dar pedra nos rins e outras complicações mais... E quem iria querer passar pelos mais diversos incômodos, principalmente pela falta de algo essencialmente tão bom?

05.05.08

·*·

Feliz dia das mães. Aqui, com um dia de atraso.

·· DiariaMente ··

2008-05-05T22:58:00.003-03:00

·*· DiariaMente ·*·

- Se você olhar pela janela e observar o movimento das ruas vai sentir que as rotinas são complexas e as pessoas são terríveis... E é exatamente por isso são adoráveis.

- As rotinas ou as pessoas?

- Ambas. As pessoas são feitas de rotinas. Boas e ruins.

- Boas e ruins?

- Claro, depende do ponto de vista. Você trabalha todos os dias porque depende disso para sobreviver. Seu chefe é um saco e seus colegas de trabalho, um bando de imbecis.

- Então trabalhar é uma rotina ruim, embora se ganhe dinheiro com isso.

- Mas há quem goste do que faz e admira sua produção e se orgulha disso. E sabe observar todos os pequenos detalhes que diferenciam um dia do outro.

- ...

- Você beija sua mulher todos os dias porque se acostumou com o fato de beijá-la todos os dias. Mas isso vem dos tempos em que você a beijava porque simplesmente não conseguia viver sem aquilo e ansiava pelo encontro o dia inteiro.

- Uma rotina maravilhosa que... Bem, não se pode dizer que virou uma rotina ruim. Mas que passou a ser simplesmente rotina.

- E só a palavra "rotina" já tem um quê de negativa.

- Então as rotinas ruins não passam de...

- Falta de paixão. Por todas as coisas.

17.03.08

2008-04-22T23:09:00.003-03:00

·*· Passeio Público ·*·

Vendo o céu de fim de tarde começar a estrelar-se, ponto a ponto, lembrou-se de como gostava das nuvens e também da chuva, sentindo na testa pequenas gotas esporádicas.

Lembrou-se dos amigos e da família, frente àqueles rostos estranhamente curiosos. O calor que sentia parecia vir da nostalgia que se deitara cuidadosamente sobre seu peito.

O único sentimento negativo que o dominava era o remorso, por estar tão tranqüilo enquanto aquela moça, a quem ele tanto amava, soluçava ajoelhada no asfalto, segurando o rosto dele entre as mãos ensangüentadas e iluminadas pelos faróis do carro.

02.04.06

·*·

Publicado em:
CONTOS AO MAR: Antologia de contos e microcontos. São Paulo. Editora Andross, 2006.

·· Só Riso ··

2008-03-26T23:37:00.000-03:00

·*· Só Riso ·*·

Cecília o abraçou e percebeu que era mais sincera sobre os ombros das pessoas.

Como no dia em que passou o que pareceram horas ouvindo os falsos elogios daquela tia falsa e, no momento do falso abraço, Cecília deu fim aos ares de gratidão e revirou os olhos com impaciência.

De todas as vezes que ouvia um “vai ficar tudo bem” e concordava sorrindo, mas abraçava chorosa; e quando dizia que desculpava, mas abraçava raivosa; mentia, abraçava e por cima do ombro alheio se viam os olhos culpados, cheios de preocupação.

Cecília o abraçou e mesmo sem, obviamente, poder ver o rosto dela por sobre os próprios ombros, ele podia sentir a expressão. E perguntou: “Rindo de quê, Cecília?”.

- Rindo, não. Sorrindo.

26.03.08

·· Precoce ··

2008-03-14T19:36:00.001-03:00

·*· Precoce ·*·

A arma apontada para o rosto da mulher grávida sentada no beco sujo rescendia a pólvora. O fluxo das lágrimas dela era diretamente proporcional ao nervosismo daquele homem estranho que invadira a residência. Ela tremia descontroladamente e a estreita passagem que levava aos fundos da casa parecia comprimir-se: a casa já não trazia a sensação reconfortante de outrora. Um buraco fumegante na parede.

Alexandre chegou a casa e encontrou a sua mulher sentada noMon beco sujo. A mesma cena de meia hora atrás, exceto pelo sangue. Ninguém sabe como aconteceu. O choque foi imenso, nem mesmo ela sabe como se defendeu daquele homem estranho, nervoso e, agora, morto.

O filho de Alexandre sequer nasceu e já tem medo.

2006.1

·· É ··

2008-01-29T13:32:00.000-03:00

·*· É ·*·

Ela chegou pra mim rindo. Rindo muito. Litros de gargalhadas, durante infinitos milímetros de segundo. Aí ela disse... Bom, ela não disse nada, porque tava rindo muito. Na verdade ela não disse nada mesmo, porque ela era eu. Então a gente chegou e disse uma pra outra... “Puxa, adoro nossos monólogos de pouco mais de três linhas”.

22.08.07

·· Impertinência ··

2007-12-29T20:32:00.000-03:00

·*· Impertinência ·*·

- Cecília...

- São seis e meia.

- Não, Cecília, eu...

- Tá. São seis e trinta e dois.

- Mas não era isso que eu...

- É que você sempre vem me perguntar as horas.

- Sim, mas dessa vez eu não...

- E sempre me pede pra eu não arredondar.

- É! Só que...

- Nem pra mais, nem pra menos.

- Dá pra parar de me interromper?

- Desculpe. Pode perguntar.

- Agora eu esqueci.

- Então era mentira.

- Não, não era.

- Mas não era importante.

- É, não era tão importante.

- E não notou que eu tô ocupada?

- Desculpe.

- ...

- Ei! Você fez de propósito!

- Como é?

A última pergunta foi com aquele desentendimento que nem todo mundo sabe entoar, acompanhado da tentativa de sorriso pequeno, preso nos cantos da boca, e as sobrancelhas erguidas achando graça.

29.12.07

·· Você Não Sabe ··

2007-12-12T01:37:00.000-03:00

·*· Você Não Sabe ·*·

Quem te ensinou a amar, menina?

Como assim “aprendeu sozinha”? Verbo transitivo. Não se ama por amar. Amor-próprio se vê que não tem; e mesmo amor próprio é ensinado por alguém. Qual o filho que se ama se não foi amado pelos pais? Ah, menina, amor próprio você tem até demais. Tem, mas esconde. Pra ver se dá dó. Né? Cada amor é diferente e você trata como um só.

O verbo é o mesmo, mas o objeto não. Eu amo suco de laranja e amo o meu irmão. Nem digo isso pro suco, é claro. Você tem irmão, menina? Porque a gente também não precisa dizer essas coisas pra irmão, não todo dia. Ele já sabe.

Respeito não é amor; admiração não é amor; carinho não é amor; confiança não é amor; amizade, saudade, paixão não é, não é, não é, não. Mas é tudo vice-versa, menina. E não é só porque eu tô dizendo.

Não sei mais o que dizer, menina. Você, que acha que sabe demais das coisas, vai achar que eu acho que sei demais das coisas. Mas eu não sei, eu só sinto. E sinto muito, menina, mas quem te ensinou a amar, mentiu.

05.12.06

·· Infelicidade ··

2007-12-04T19:47:00.001-03:00

·*· Infelicidade ·*·

Sempre que ando meio que sem rumo, por calçadas irregulares ou pisos de pedra brilhante, vejo banquinhos. Banquinhos em praças, escolas, largados no meio da passagem. Em um deles sempre há uma pessoa triste e aparentemente invisível. Talvez a melancolia delas me interesse porque parece não interessar a mais ninguém. Pessoas preocupadas e chorosas que me fazem inventar um motivo qualquer para que estejam assim. Mas pior mesmo é ver a tristeza das pessoas tristes, porque me esmaga a idéia de ter pensado um dia que eu era, ou tinha pensado em ser, uma delas. Um dia eu tive uma tristeza amarga que não ia embora nunca.

Mas foi.

Hoje espero um sorriso das pessoas tristes que ficam sozinhas nos bancos pensando em algo totalmente diferente do que eu imagino para elas.

01.06.05

·*·

Texto antigo, hein? As coisas vêm e vão.

·· Egoturismo ··

2007-11-27T17:44:00.000-03:00

·*· Egoturismo ·*·

É em dias como esse que sinto vontade de fugir para bem longe, pelo caminho mais tortuoso onde eu possa despejar toda a fúria sem sentido.

Cair no chão e me arrastar pelas pedras pontiagudas deixando para trás os rastros de pele e sangue e vômito de tudo aquilo que me maltrata o estômago. Um dia inteiro sob o sol escaldante, sem água, sem descanso, sem as vísceras que já concluíram não agüentarem mais. A voz que deseja berrar injúrias a plenos pulmões, mas não sai. Os olhos cegos que se abrem para sair da escuridão e só enxergam o branco.

Com as últimas forças restantes, perder os sentidos ao fim da tarde sobre uma grama fresca, macia e só minha, onde posso dormir por horas intermináveis enquanto as feridas se fecham sem dor ou dificuldade. Acordar sabe-se lá quanto tempo depois sob o céu repleto de cacos da mais fina prataria iluminando esse meu lugar, de mais ninguém. Deixar que passe pelos meus cabelos a mesma brisa que faz tão suave a dança dos botões de flor à espera do amanhecer para que se abram em cores. Subir na macieira mais alta, colher os frutos frescos e, de árvore em árvore, alcançar a imensa lua cheia.

Lá de cima eu poderia ver tudo e todos. O mundo. E lá eu, comigo mesma, gritaríamos abertamente: "PUTA QUE PARIU!" Antes de cair em gargalhadas minhas.

24.05.07

·· Fantasia ··

2007-11-19T18:36:00.000-03:00

·*· Fantasia ·*·

Joana parou com o copo meio úmido no ar; o pano de prato no ar. Ouvindo gargalhadas na TV, pensou que queria ser outra pessoa, e esqueceu a louça molhada.Pensou que se fosse outra pessoa tudo seria diferente.

Não precisaria secar aquela louça. Talvez não estivesse casada com Mário, talvez nem o conhecesse. E se conhecesse, talvez ele nem gostasse dela; ela seria outra pessoa.A vida seria como nos filmes e Mário seria um daqueles galãs. Provavelmente um calhorda infiel e ela, que não seria mais submissa nem tímida - porque ela seria outra pessoa, lembram? - talvez tivesse ciúmes. Demais.

Talvez matasse o marido e a amante a marteladas e com isso sujasse as cortinas e precisasse sair para comprar cortinas novas. Talvez passar no mercado na volta e levar uns donnuts. Tudo isso enquanto fugia da culpa fingindo ser outra pessoa.

Talvez tivesse que pintar o cabelo de preto antes de ir comprar cortinas novas. Murmurou:

- Preciso comprar cortinas novas.

- Jude, pare de pensar bobagens e me traga um café descafeinado...

- O quê?

- Eu pedi pra me trazer uma cerveja, Joana. E que história é essa de cortinas novas, se nem cortinas a gente tem?... Quer ajuda com a louça?

19.11.07

·· Crônicas de Natal ··

2007-11-10T20:11:00.000-03:00

·*· Crônicas de Natal ·*·

Todo mundo adora criticar a ausência de espírito natalino dos outros, que só pensam nos presentes e esquecem do verdadeiro significado das festas de fim de ano. Claro, é um pensamento absurdamente capitalista. Ao inferno todas as crianças que estão mais empolgadas pensando em um possível brinquedo novo ao invés de rezarem para dar os parabéns-à-você ao papai do céu! Vamos brindar às lições de religião e moral enquanto pensamos na melhor cara de “oh, querido, não precisava...” especialmente preparada para agir à meia-noite, debaixo do pinheirinho.

Espírito natalino é muito pessoal. Posso dizer sem hipocrisias que meu Natal não é feito de presentes. Porque não é mesmo há alguns anos. Mas já foi, é claro; um dia fui uma criança normal, das que obviamente não deixam de querer tanto, tanto, tanto o pacote maior, aquele, debaixo da árvore, para pensar na versão religiosa do feriado. Também não digo que gosto mais de dar presentes a receber, mas gosto muito de presentear para admirar a reação das pessoas, e não esperar algo em troca.

Também não vou dizer que é por motivo católico, até porque ninguém acreditaria. E nem preciso alongar muitas linhas com justificativas. Dia 24 de dezembro é comida e família. Eu gosto de passar o dia inteiro comendo o cheiro da ceia, mesmo que na hora de servi-la eu não consiga pôr na boca quase nada; de estômago vazio, mas “comi demais” enquanto sujava a cozinha inteira fazendo as sobremesas e assando concomitante ao peru enrolado em papel alumínio.

As tias falando alto, luzes coloridas, toalha de mesa suja, “que gostoso, você mesma quem fez?”; roupa bacana, visitas de amigos que não moram mais aqui, mas vêm passar as férias; a cachorra fugindo com um pedaço de osso, parentes, muitos parentes barulhentos e um calor que não é só do verão nordestino. Até acho que gosto mais da festa de virada de ano, porque é igual ao Natal, mas com praia e fogos de artifício ao fim da noite.

Agora basta listar mais algumas metas as quais você não cumprirá – exatamente como no ano passado – e esperar que o ano que vem seja melhor do que os anteriores. Sejamos otimistas ao menos uma vez por ano. Sim, adoro sentir os feriados de dezembro chegando; mas me assusta chegar a um shopping quando ainda não é sequer novembro e ver toda aquela decoração vermelha, verde e dourada. Bate um desespero de minha nossa! O ano já acabou? E eu nem vi! Mas ainda tinha tanta coisa a fazer...

30.10.2006

·· O Armário ··

2007-10-31T17:46:00.000-03:00

·*· O Armário ·*·

Quando ele entrou no quarto, as roupas já estavam quase todas jogadas no chão. Por um momento, pensou que ela estivesse arrumando as malas dele e fosse mandá-lo embora e a inexistência de motivos não importava. Pior, ela poderia estar arrumando as malas para ir embora.

- Meu bem?

Nenhuma resposta. Ela continuava a atirar roupas e mais roupas no chão e mal tinha onde pisar. Ele também já não sabia mais onde pisar. E perguntou com cuidado:

- O que você tá fazendo?

- Nada.

Ele olhou ao redor, perplexo. Como é que jogar tudo para cima poderia ser nada?

- Nada?

- É, nada.

-... Nada.

- Só arrumando o armário.

- Ah.

Ele continuou a observar os movimentos vigorosos dela; quase acompanhavam o ritmo da música intensa que só agora ele havia notado. Depois do arrastar de alguns segundos, ele atreveu-se:

- Mas...

- O quê?

Ela falou tão bruscamente, parecendo assustada, que toda a cena parou. Só havia os batimentos cardíacos e uma camiseta parada no ar.

- O quê? – Repetiu ela.

- Nada.

- Eu só tenho que jogar umas coisas fora e...

- O quê?

- Nada.

- O que você disse?

- Não disse nada.

- Disse sim, eu ouvi.

- Se ouviu, por que pergunta?

- Eu ouvi, mas não entendi.

- Ouviu como, se eu não disse nada?

Ela suspirou profundo, jogou uma calça comprida por sobre o ombro e resmungou novamente:

- Eu só tenho que arrumar umas coisas, jogar fora outras...

- O que foi?!

- EU SÓ TENHO QUE JOGAR UMAS COISAS FORA!

E ela caiu de joelhos no meio da pilha de roupas, cobrindo com as mãos os soluços molhados. E ele ficou ali parado, sem saber o que fazer, com uma saia debaixo do sapato esquerdo e sem entender absolutamente nada.

31.10.07

·· Obliqüidades ··

2007-10-28T23:40:00.000-03:00

·*· Obliqüidades ·*·

- Todo mundo tem um amor de verdade, Cecília.

- Não tem, não.

- De fato. Mas todo mundo merece um amor de verdade.

- Bobagem.

- Você não fala mais de amor?

- Não.

- Nem de amigos?

- Não. Amigos. O que são amigos? Aquelas mesmas pessoas de sempre, as mesmas caras de sempre. A mesma conversa, o mesmo boteco. É só comodismo. E uma hora cansa.

- Cansa, Cecília? Ou você se afasta por motivos irrisórios e morre de saudades... E depois se afasta de propósito só pra morrer de saudades? Existem os amigos de verdade.

- Nem todo mundo tem amigos de verdade.

- Isso. Mude de assunto. E continue me ofendendo.

- Eu generalizei.

- Eu sei.

- Eu sei que você sabe.

- Quer que eu pegue o violão pra você cantar Marisa Monte?

- Eu não canto mais.

- Que história!

- As conseqüências de não se falar mais de amor...

- Todo mundo tem um amor de verdade.

- Eu não.

- Todo mundo mente pra si mesmo, Cecília.

28.10.07

·· Poesia Morta ··

2007-10-26T15:46:00.000-03:00

·*· Poesia Morta ·*·

- Boa noite. Eu tive um dia difícil.

A resposta era sempre essa, sempre a mesma e sempre vinha antes da pergunta, que ela abria a boca para fazer, mas não fazia. E ele sequer se preocupava em saber como havia sido o dia dela, seguia direto para a cozinha.

Ao tilintar dos copos, ela baixava a cabeça numa reza curta e desesperadamente rápida, sabendo que em pouco tempo o cheiro do álcool se espalharia pelo cômodo. Implorava para quem quer que fosse que ele bebesse pouco. Que se irritasse pouco. Que batesse pouco. Que gritasse pouco depois de tanto se arrepender.

Ele a via pelo vão da porta e perguntava se ela queria algo, num tom de voz doce que acabaria por soar falso em pouco mais de meia hora. Ela suspirava.

Uma noite, não agüentou mais. Desesperada, pegou as crianças e rumou para a porta. Parou com a mão sobre a maçaneta fria. Sabia que não poderia fugir. Sabia que ele precisava de ajuda. Sabia que ele nunca conseguiria sozinho. Ela sabia. Caiu de joelhos, pequenas mãos secando-lhe as lágrimas, pequenos braços enlaçando-lhe o pescoço. Ela sabia.

·· Brilhante ··

2007-10-18T16:34:00.000-03:00

·*· Brilhante ·*·

Porquê as minhas primeiras flores dessa primavera haviam de estar em vasos na grama, próximos ao mármore, eu não sei. É uma espera estranha.

Ele chegou . Eu vi o carro, as pessoas, a madeira lustrosa, os fechos dourados... E ele se foi. Ficou o sorriso nas fotos. Ficaram as palmeiras, os beija-flores e as bruxas. E o vento ficou frio e as pessoas, silenciosas e úmidas.

Ficaram as flores na grama e as memórias de primaveras.

27.09.07

·· Conversa de Botequim ··

2007-10-09T19:02:00.000-03:00

·*· Conversa de Botequim ·*·

Todos os dias, depois do expediente, ele chegava ao bar. Deixava a pasta cheia de papéis de tédio em um dos bancos altos e redondos que ficavam perto do balcão e ia ao banheiro. Lavava as mãos e o rosto e se via satisfeito no espelho de bordas enferrujadas. Voltava ao balcão e pagava uma empada ou pastel e dois cafés: um que havia tomado à tarde com o salgado e outro que bebia antes de ir para casa.

Hoje ele sentou, desobedecendo ao ritual do banheiro. Pagou as pendências e apoiou a testa nas mãos espalmadas, os cotovelos apoiados no compensado seco. Uma moça alta, de terninho, entrou apressada. Sentou-se em silêncio ao lado dele, abriu a bolsa, tirou uma esferográfica preta e usou-a para prender os cabelos. Pediu duas doses de uísque barato e empurrou uma para ele, que ficou brincando de afogar o reflexo no fundo do copo antes de beber tudo com um gole só.

Ela, sem nem ao menos tocar o copo, impacientou-se:

- Então? Vai reconsiderar?

Sem desviar o olhar do balcão ele puxou para si o copo dela e cuspiu dentro. Rude como as bolhas brancas que passeavam pelo gelo, ele disse:

- Não.

Pôs a bebida na mão dela e saiu sem dizer palavra. Deixou a moça estática e aparentemente com uma enorme confusão de pensamentos absurdos. Ela espatifou o copo cheio de álcool e desgosto no chão, com muita força de raiva. Depois pediu desculpas, deixou uma cédula grande que pagaria as doses, o prejuízo e qualquer algo mais e saiu de cabeça baixa.

Agora eu preciso recolher os cacos.

14.03.06

2007-09-27T22:16:00.000-03:00

·*· Inocência ·*·

“Quando eu tinha três anos” eu provavelmente começaria uma narrativa exatamente dessa maneira, mesmo que tivesse quatro anos recém completados. E nem mesmo hoje em dia pode-se tocar no assunto do meu modo de narrar os fatos como se fossem passados distantes sem que meu irmão faça graça. A diferença é que não me aborrece mais, então vamos adiante.

Quando eu tinha três anos, ainda chupava chupeta. Meus pais insistiam bastante para que eu parasse, mas eu era (?) bem birrenta. Chata mesmo. Gostava daquilo e não via motivo que a tirassem de mim. Talvez tivessem motivos, mas devem ter entrado por um ouvido e saído por outro porque não me lembro. Ou simplesmente porque faz muito tempo.

Ia fazer quatro anos e teria uma festa de bruxa. Uma mesa enfeitada com sapos, lagartos, baratas, aranhas, caldeirões e uma arvorezinha seca com jujubas espetadas. E um teatro de bonecos. O máximo. Eu tinha até um chapéu pontudo e uma colher de pau.

“Quatro anos? Mas você já está tão grande... Não tá na hora de se livrar da chupeta?” Mas eu não conseguia. Poderia então fazer um feitiço, para ela desaparecer.

De quem foi aquela idéia? Também não lembro. Mas sei que criança adora uma novidade, e lá fui eu juntar a maldita aos lagartos de plástico dentro do caldeirão.

Essa é uma daquelas histórias que você mais conhece pelos outros contarem do que realmente lembra os acontecimentos. Alguém me distraiu, e quando dei por mim, ela havia desaparecido.

Até hoje não sei aonde ela foi parar, e se eu pergunto quem pegou, me dizem que a mágica funcionou de verdade.

04.05.06

·*·

Ao "Tio" Almir; que fez a festa e tudo o mais. Tudo. Muito. Mais.

Descansa, tio.

PS: Não sei onde você tá mas, se encontrar minha chupeta por aí, guarda ela pra mim?

·· Plutonian o Quê? ··

2007-09-26T23:03:00.000-03:00

·*· Plutonian o Quê? ·*·

Plutonian Children Deserves to Die. Era esse o título. A obra? Abstratíssima. Óleo sobre uma tela de três metros de largura por trinta e oito vírgula sete centímetros de altura. Com um pouco de giz pastel seco. E nanquim. Um tanto de papel higiênico e cola, talvez. O jovem jornalista estava agora com o lápis suspenso no ar após escrever freneticamente durante quinze minutos inteiros. Sequer percebeu os passos secos e bem ritmados que ecoavam cada vez mais alto às suas costas.

O homem parou e ficou lendo as anotações por cima do ombro do moço. Apontou:

- Acho que você deveria escrever de outra maneira.

O rapazinho revirou os olhos com impaciência, por trás dos óculos quadrados de aros largos.

- Mesmo?

- Olha, “O autor quis expressar...” Como você sabe? E não acha essa crítica aqui muito agressiva? – apontou para o bloco de papel – Soa muito prepotente e... Perdão. Estou me intrometendo demais?

- Nada. Imagina...

O tom de ironia era particularmente desagradável.

- Se é esse o caso, permita que eu me apresente. – estendeu a mão – Antônio Santos, artista plástico. Posso ajudá-lo?

Um tanto abobalhado, o jornalista olhou da mão do homem para o canto inferior direito da tela. Então se apressou em retribuir o cumprimento com um aperto de mão caloroso:

- Francis Chaves, jornalista. Concederia-me uma entrevista? Apenas uma pergunta?

- Claro.

- O que o autor quis expressar?

- Nada.

- Como assim, nada?

- Essa tela veio com um defeito e como não ia pintá-la, usei-a para limpar as mãos e os pincéis e descartar todo o resto do meu material de trabalho enquanto produzia minhas outras obras. Então tive a idéia de trazê-la até aqui e ver as interpretações que as pessoas dão. Escolhi um título ao acaso, que parecesse chocante e confuso. Talvez pra refletir a idéia de abstrato que as pessoas têm de modo geral. É engraçado. Divertido até. Nos tratam como loucos.

O rapaz ficou sem graça e o artista prosseguiu:

- Espero não estar ofendendo, mas você tem ares de quem sabe demais das coisas. E também tem ares de que são só ares. Tem toda a liberdade de interpretar minhas obras como quiser, mas ponha seu nome no que você faz. Tenha orgulho dele. E preste atenção: você fez uma crítica ferrenha à minha obra. Contudo, essa crítica violentou as suas próprias idéias sobre a tela, não as minhas.

Por um segundo, Francis não pareceu ofendido, mas sim, conformado. Antônio foi se retirando devagar e dizendo:

- Estude, rapaz. Pesquise. Muita coisa depende de um jornalismo inteligente. O povo toma o que você diz como verdade. Não estrague a credibilidade que lhe é dada pelo cargo que você ocupa e... Francis?

- Sim?

- Aposto que em casa ainda te chamam de Chico.

Sorriu, virou sobre os calcanhares e saiu da galeria devagar, assobiando uma musiquinha alegre.

26.09.07

·*·

PS: Finalmente criei vergonha na cara para concluir esse texto. Início: 20 de março de 2007 e abandonado desde então.

·· Gentileza ··

2007-09-20T17:47:00.001-03:00

·*· Gentileza ·*·

Sentada num banquinho de rua qualquer, a moça encarava os próprios joelhos com um olhar perdido, como se sequer soubesse que eram seus, aqueles joelhos estranhos. Era uma mocinha, pra falar a verdade. Cabeça baixa, ninguém sabia o que se passava lá dentro. Nem ela. Passara o dia todo a afirmar que só estava cansada, ou tinha fome, ou tinha sono; ou não era nada.

Vontade estranha de qualquer coisa, ou de coisa alguma. Pensar começava a incomodar. É possível pensar em nada? Aquele semblante indefinido ainda fitando os joelhos, até que chegou uma menina. Era uma menininha, pra falar a verdade. Parou de frente à nossa mocinha e encarou-a com olhos grandes de criança. Então começou a remexer em um urso de pelúcia que trazia consigo (na verdade, era uma mochila), enquanto falava baixinho, muito concentrada em sua busca:

- Mamãe diz que não saber porque se tem vontade de chorar é um bom motivo.

- Perdão... Como?

- Pra chorar. Porque fica aquele negócio aqui dentro – fez um gesto com uma mão indicando o peito, enquanto a outra segurava a bolsa em desordem – e a gente não sabe o que fazer com essa coisa. Aí chora.

Encontrou o que queria, fechou o zíper e repôs o ursinho nas costas. Estendeu à moça um lencinho branco, rendado de rosa e, ante a falta de reação dela, falou:

-Não precisa me devolver depois, eu tenho outro igual lá em casa.

A menininha apressou o passo e deu a mão à mãe, que esperava sorrindo, alguns passos além. Olhou para trás, acenou para a mocinha que segurava o lenço e foi embora. Nunca ninguém havia dado destino tão certo a um objeto tão simples.

09.11.06

Banalidades

2007-09-04T14:45:00.000-03:00

·*· Banalidades ·*·

“Campainha irritante!” Maria Alice secou as mãos no pano de prato e foi atender a porta. Era aquele moço, o... Ronaldo? Sei lá...

- Opa! O Gouveia ta em casa?

- Não... Ele morreu. Não avisou a que horas volta.

- E será que ele vai demorar?

- Não sei. Pode ser que demore. Não quer entrar e tomar um café?

“Rodrigo? Não, não lembro mesmo”. O rapaz consultou o relógio e respondeu:

- Acho que não tenho tempo.

“Ainda bem. Nem eu tenho tempo de estar passando café a essa hora da tarde”. Pensou, e sugeriu:

- E um recado? Não quer deixar?

- É, pede para ele me ligar hoje, mais tarde.

Entregou um cartão de visitas, despediu-se e saiu.

Maria Alice voltou para a cozinha examinando o pequeno retângulo de papel branco, com o número de telefone e o nome: Roberto. “Eu sabia que começava com ‘R’!”.

Prendeu o cartão na geladeira com um imã e voltou a lavar as louças.

08.11.06

·· Reticente ··

2007-08-15T17:06:00.000-03:00

·*· Reticente ·*·

Dorotéia, para começo de conversa, não gostava do nome que tinha. Desde pequena dizia parecer nome de boneca de pano, das bem feias, com olhos de botões diferentes e cabelo de palha de milho. Justamente por isso preferia os ursos de pelúcia. Também carregava consigo muitos outros pequenos problemas. Pequenos e irritantes como pulgas, ou seja, problemas terrivelmente grandes.

Por exemplo, o fato de ter pesadelos acordada. Pouco antes de adormecer, cobria-se dos pés à cabeça e imaginava, sabe-se lá o porquê, uma enorme lança perfurando-lhe a barriga na altura dos intestinos. Ficava alerta, os olhos bem abertos até sentir uma “dor de sono” bem pesada e cair em sonhos. Pelo menos não tinha pesadelos dormindo.

Adorava brincar com gelatina, mas tinha enjôo com doces e mãe nenhuma no mundo faz comida só para brincadeira. Principalmente depois daquele dia em que a menina teimou em comer gelatina de limão e findou brincando de tiro ao alvo. O gato, que ninguém mais lembra se era Malhado ou Mimoso, não ficou nada satisfeito.

Outro incômodo de Dorotéia era o de escrever sem saber ao certo sobre o que iria falar. Desse modo, às vezes começava a escrever uma história que não era bem uma história, apenas algumas frases soltas, ou uma personagem solta... E não sabia como terminar, então o texto não acabava adequadamente. Talvez ela até se parecesse com a personagem, nem que fosse só um pouco, e às vezes.

08.05.06

Obs: Um parágrafo para Paul, por não gostar de gelatina de limão. Nem de gatos.
Obs²: Quatro parágragos para Dorotéia, por não saber "terminar as coisas".

·· Mono Logo ··

2007-08-12T20:18:00.000-03:00

·*· Mono Logo ·*·

Às vezes ela achava que parecia meio louca, três minutos depois que notava que repetia a mesma frase na cabeça, e me notava aqui dentro da cabeça. Mexia nas roupas bagunçadas e pode ser que... E gostava de usar listras e pode ser que não se importe se é uma mini-saia ou uma micro-saia ou pode ser que seja só uma saia. E pode ser que o quê? Pode ser que não faça sentido e pode ser que seja melhor tentar parar de falar nisso, de pensar nisso, de pensar em falar isso.

Pode ser que pense demais. Hoje é dia quatro.

04.08.07

Tango

2007-07-11T21:59:00.000-03:00

·*· Tango ·*·

Cecília, dependurada na borda da taça de vinho, arrependia-se. Afundava os olhos na superfície da bebida escura e mirava os reflexos trêmulos dos lustres pomposos no teto; e arrependia-se.

De todas as pequenas coisas: dos atrasos, de ter comido demais, de ter adormecido enquanto assistia àquele filme.

De ter sido indelicada, de não ter se desculpado o suficiente, de não ter dito mais vezes o quanto ama, do medo de falar demais.

Sorriu de leve enquanto arranhava o vidro bojudo com a unha vermelha. Porque apesar de tudo sabia que arrependia-se com sinceridade.

Esquina Carlos Gardel

Buenos Aires

10.07.07

·· Farfalhar ··

2007-05-25T11:23:00.000-03:00

·*· Farfalhar ·*·

Realmente desacreditava ser ela, aquele corpo delgado sobre suave tapete vermelho; parecia tão importante que teve medo de aproximar-se. Pensou em ir embora, mas era tarde demais. Ela o viu e foi até ele, com toda a timidez que lhe cabia:

- Há quanto tempo...

- ...

- Compreendo seu silêncio, sei que sumi por algum tempo...

- Um longo tempo. - Corrigiu ele, seco e magoado. Magoado por aqueles olhos enormes e indescritivelmente livres de culpa. Sentindo a alfinetada daquele tom de voz, ela sacudiu-se levemente embaraçada, e respondeu vacilante:

- Bem, eu só o chamei porque... Bem.

- Não tenha medo de falar, você bem sabe que não mordo.

"Mas que diabos!", pensou de imediato. "Por que estou sendo tão irônico?" Talvez porque ela ficasse tão linda quando envergonhada, mas nem por isso merecia tanta rudeza.

- É. - Tremelicou mais uma vez; linda. Linda. - Bem, eu só precisava lhe dizer, apesar de estarmos separados e de vidas feitas, precisava lhe dizer que guardei sentimentos antigos por algum, digo, por um longo tempo.

Era a isso que ele temia. Por que ela não disse antes? Por quê? E como lendo mentes, ela prosseguiu:

- Não contei antes por falta de coragem. A mesma falta de coragem sua, a de não querer compromissos comigo. Na época, até pensei em insistir, mas logo que eu soube de você em caso sério com outra, desisti. De outro modo eu só teria atribulado seu relacionamento. Agora que é passado não tenho problemas em falar nisto abertamente.

O embaraço agora era dele. Esquecera de como ela sempre obtinha o controle de qualquer situação. E de como ela ficava liberta após pôr as asinhas de fora, de uma hora para outra. Ele até gaguejou:

- Falta de coragem nossa... É...

- Pois é.

- Mas então? Como você está agora?

- Bem, sabe como é... Nunca fui flor que se cheire!

- Risos desconcertados. Ela era graciosa e propositalmente sem graça. Continuou:

- Pois bem. Era só uma pequena lavagem de consciência.

- Sim, claro... Desacertos acontecem.

- Nas melhores famílias da ordem das lepidópteras. Não lhe foi esforço algum voar até aqui, creio eu...

- Não, de modo algum...

- Bem, agora se me dá licença...

- Sim, sim. Olhe... Desculpe-me por qualquer indelicadeza de minha parte que possa ter...

- Ora, imagine! Indelicadeza? Por parte de uma borboleta? Tal absurdo ainda está para acontecer!

Sorriu e levantou vôo contra o céu alaranjado de pôr-do-sol, que contrastava com as asas muito azuis. Sorriu? Um sorriso bem artrópode, mas sorriu, sim.

16.10.06

·· Lágrimas ··

2007-05-20T18:11:00.000-03:00

·*· Lágrimas ·*·

Apareceram acidentalmente, assolando minha austeridade bravia. Brotaram brandas em bandos constantes e consistentes, numa cadência cristalina devastadora. Devagar, destruíram a decência do meu estado de equilíbrio. Este, falsamente formado, forjado pelo gigante guloso que é a ganância humana, foi que humildemente irrompeu em incerteza, jorrando lágrimas.

10.04.07

·· Nostalgia ··

2007-05-14T13:20:00.000-03:00

·*· Nostalgia ·*·

Eles ficaram parados à porta, como se ela estivesse fechada. Encaravam-se, ele do lado de dentro, ela do lado de fora. Retraídos, contidos, distantes. Mas bem ali. Como se houvesse uma porta de vidro, uma fronteira.

Com alguma dificuldade ela desviou o olhar e disse que ia embora. Mal tinha como ir embora, se mal havia chegado. “Mas você nem entrou”, ele disse, e ela perdeu-se um pouco:

- Não é preciso.

- Nem um café?

- Nem um chocolate.

Ele riu. Ela riu e falou:

- Não tente me subornar. Foi você quem disse “não posso mais” primeiro.

Foi como se uma grande nuvem cinzenta de lembranças pairasse no vidro da porta que não estava ali. Ela engoliu em seco e fechou os olhos com força, como fazia sempre que lembrava de algo que não devia. Ele baixou a cabeça e ela sentiu que deveria ter ficado calada. Ele baixou a cabeça e ela murmurou enquanto saía devagar:

- Me desculpe, faz muito tempo... Eu não...

A nuvem rompeu-se com o primeiro movimento brusco ali ocorrido, quando ele agarrou o braço dela, que já estava de costas. Não foi violento, só muito firme. Ele pôde sentir os pelos do braço dela eriçando-se ao toque da mão enlaçada no pulso. E um suspiro. Continuou de costas, cabeça baixa, e revidou com falsa violência, as palavras duras dizendo que ia embora, mas nenhum esforço de soltar o braço. Ao que ele respondeu, compreensivo:

- Eu não posso, mas eu quero.

- Chega...

- Nem um chocolate, mesmo?

- Já chega. Eu vou embora.

Ele desistiu das cordialidades e em questão de segundos suas palavras tornaram-se frias e duras, embora segurasse o braço dela com um carinho assustador:

- Eu odeio quando você age como se não soubesse o que se passa na minha cabeça. Como se tudo isso fosse acidental. Como você gosta de brincar e se divertir às minhas custas. Era melhor que nem tivesse vindo. Você poderia ter mandado alguém no seu lugar.

Ela fez menção de olhar para trás, mas tudo que ele via era o perfil dela, esfumaçado por uma fina cortina de cabelos.

- Eu odeio quando você finge que não me ver seria melhor do que só me ver. Então cale a boca e não me faça te querer mais do que eu quero agora. Porque seria demais.

Devagar, ele soltou o braço dela, que pendeu pesadamente ao lado do corpo antes de ela sair até alcançar a rua, sem olhar para trás. Ele sabe que ela não olhou para trás porque, até ela sumir de vista, ele olhou pela janela. Onde permaneceu por vários e longos minutos depois.

14.05.07

Qualquer Título Qualquer

2007-05-06T23:52:00.000-03:00

·*· Qualquer Título Qualquer ·*·

Tô triste não (,) senhor. Isso é ruga de mágoa antiga, essa "minha carinha", que nem cê diz. Sei nem dizer do que é... Dessas coisas que ficam amolando a gente por dentro. Num sei mesmo. Até já me acostumei e nem noto quando fico com essa cara de bicho acossado que me dizem de vez em quando.

O senhor me diz que uma menina tão nova não tem nem como ter tanta mágoa pra guardar. Mas o senhor também sabe que tem quem sofra desde cedo. Nem me venha com aquela conversa de "sofre quem passa fome, frio, não tem onde morar...". Cada um com seu cada qual e não é porque fulano sofre de desnutrição que eu, ou até mesmo o senhor, que a gente não possa sofrer só por se sentir um pouco só de vez em quando, ou qualquer outra coisa qualquer. E daí que o filho dela morreu de bala perdida? Se ela fosse rica, chorava porque acabou o caviar. Mesmo que se importasse com as outras pessoas, com o menino da bala perdida... - que, nesse caso não seria filho dela, é claro - Mesmo assim ela ficaria triste por nada de vez em quando. É tudo gente.

Sabe o que eu acho? Que o ser humano é um tanto triste de nascença. Tem uns que nem notam, porque também são tapados de nascença, coitados. E aquela gente sofrida de quem eu já falei, não nota quando tá triste só pra exercer o direito da tristeza porque sempre tem um motivo claro e atual pra abaixar a cabeça.

Eu agradeço, sim (,) senhor, por não ter motivos assim. Mas enquanto eu tiver vontade, nem que não seja por nada, eu vou continuar chorando sem culpa. Porque ninguém pode reclamar de eu ser uma criatura errada se nasci e fui criada num mundo que de certo não tem muito. "Errada" que eu digo é assim meio... É que eu não sei dizer. Eu vejo as coisas de um jeito diferente.

27.04.07

Alfredo Não Gosta de Títulos

2007-04-30T17:30:00.000-03:00

·*· Alfredo Não Gosta de Títulos ·*·

O motorista e o cobrador pareciam ser parentes de um mesmo defunto, e não era por menos. A noite caía junto de uma chuva fina e pesava sobre a cabeça de toda aquela gente trabalhadora e cansada. Uma menina com fivelas coloridas nos cabelos muito cacheados desenhava círculos no vidro embaçado; a mãe parecia impaciente; algumas pessoas aparentavam ser arrogantes. Em meio a tantas características facilmente ignoráveis e comuns, um homem chamava a atenção, tão grande era sua semelhança com o clima abafado: incômodo.

Quem olhava para Alfredo sentia o desconforto do andar encurvado, sufocava com aquela gravata limpa demais. Os óculos embaçados e as gotículas de suor chamavam pelo lenço impecavelmente dobrado e guardado no bolso traseiro da calça social com vincos aparentemente feitos à régua. O que incomodava profundamente aos outros parecia não abalar Alfredo. E vice-versa.

Preferia pegar o ônibus lotado a dirigir seu carro. O ato em si não era um problema, chato mesmo era o cinto de segurança.

- Mas, Alfredo! Faz tanto tempo que é obrigatório usar o cinto que todo mundo já se acostumou. Nem que seja pra não levar multa. Andar de ônibus, Alfredo? Absurdo...

Do ponto de ônibus até a casa eram mais de três quarteirões. Muitos jardins bonitos no bairro, classe média alta. O ambiente agradável só era quebrado por um terreno abandonado, meio assustador e com restos de construção. Ninguém gostava de passar por ali. Nem Alfredo, que ficava aborrecido com aquela placa de “vende-se” torta para um lado, mais esquerda do que direita. Ia por outro caminho e agora eram quatro quarteirões e meio.

Quando Alfredo chegou ao seu apartamento, na quarta-feira passada, sentiu falta da placa torta, mas só porque era o caminho da sua antiga casa, a qual ele sempre consideraria como sua. Acontece que Teresinha não agüentava mais as neuras do agora ex-marido. Depois da terceira mudança de posição dos móveis do quarto por causa dos luminosos da rua ao lado é que ela descobriu que Alfredo não se irritava com a claridade, mas sim com o néon azul. Alfredo não gostava de azul. Na mesma noite ela pediu o divórcio e dois dias depois ele se mudou para o pequeno apartamento.

Não era por menos. Além de tudo, era ausente e não importava quantas vezes ouvisse a frase: “Teresa Maria de Aguiar não precisa tanto de dinheiro”, Alfredo fingia de surdo e só falava na promoção. Fazia hora extra por causa da promoção. Mês que vem tem reunião com o dono da outra empresa, tem que mostrar serviço. Promoção. Semana que vem e aí eu ganho mais dinheiro. Pra que mais dinheiro, ô, Alfredo? A gente já vive bem! Quer dizer, eu vivo, não existe “nós”, você só trabalha...

Mas o Alfredo estava decidido. Como qualquer trabalhador comum, queria subir de cargo para ganhar mais dinheiro. Era mentira. Com a promoção mudaria de escritório, poderia escolher uma sala só para ele e finalmente ir para longe daquela janela imensa com vista para o mar – embora todos dissessem que só tinham algum ânimo para ir ao trabalho por causa da paisagem.

Da semana passada – a da reunião importantíssima – à anterior a esta – quando Teresinha não agüentou mais – muita coisa aconteceu. Inclusive no tão esperado dia. Até hoje Alfredo está com a mesma expressão pálida. Porque Teresa disse que ele poderia voltar, mas só se voltasse mesmo, para ser presente. O chefe disse que ele teria de trabalhar mais para tocar o novo projeto para frente. Aceitou a segunda proposta sem pestanejar; já Alberto, que também concorria à promoção, negou veemente. Família. Filhos. Promessas de férias. O dono da outra empresa disse ser Alberto criatura tão cheia de princípios que o contratou com o dobro do salário atual. O chefe de Alfredo, perdendo um de seus melhores funcionários por não poder oferecer proposta maior, não promoveu ninguém.

Só mais tarde, sentado na poltrona tomando uísque (com muito gelo; Alfredo gostava mesmo era do gelo) é que reparou que Teresinha escolhera para ele um apartamento em que as paredes da sala eram pintadas de azul bem claro. Começou a cogitar algumas possibilidades... Seria mesmo a janela a melhor opção?

17.10.06

Sarcasmo

2007-04-22T02:22:00.000-03:00

·*· Sarcasmo ·*·

"Para não dizerem que morri sem nunca haver feito nada de bom ao próximo e fazer com que mordam a língua todos aqueles que um dia me chamaram de egoísta, assinei a autorização para que sejam doadas minhas córneas."

Escrito à tinta numa folha muito branca, com letra caprichosa. Logo abaixo do ponto final, estava desenhado um rostinho redondo e sorridente, com uma boca de traço que atravessava o círculo de um lado a outro, sob dois pontinhos negros.

Foi assim o bilhete suicida daquela moça que todos suspeitavam ser um tanto louca. E devia ser mesmo, afinal, que tipo de pessoa é encontrada morta com uma arma em cada mão por ter se matado com dois tiros simultâneos nas órbitas oculares?

19.04.07

·*·

PS: Não aprovo o suicídio nem os suicidas. Meus personagens normalmente morrem de morte morrida ou morte matada por outro qualquer. (Só o maldito do Alfredo, que eu sempre quis que se matasse e até hoje não sei dizer se ele o fez.¹)
Mas acontece que eu estava quase dormindo, já era madrugada, e eu precisava escrever para poder garantir a noite de sono. Tanto é que escrevi e dormi, e só lembrei que o havia feito quando li o texto por acaso, anotado no celular...

¹ Referência a "Alfredo Não Gosta de Títulos", publicado anteriormente na versão 3.0, aparecerá por aqui em seguida.

Diálogo Familiar

2007-04-18T13:59:00.000-03:00

·*· Diálogo Familiar ·*·

- Ô pai, cê viu o jogo? Aquele monte de gol do...

- Coisa medonha! Oito!

- É...

- Isso lá é jogo que preste?

- É nada...

- Parece até jogo de vôli, ponto que não se acaba mais pra tudo que é lado.

- É...

Silêncio.

- E a novela nova? Disseram que...

- E aquilo lá presta?

- Sei não. Nem de novela eu gosto.

- Então pra que perguntou?

- Sei não. Só pra saber...

Silêncio.

- Passou hoje no jornal aquele caso do assassino que...

- Foi solto! Coisa cretina!

- É...

- Isso lá é justiça?

- É nada...

Silêncio.

- Ô pai, deu na propaganda que vai passar no programa daquela mocinha, aquele que passa de manhã...

- Qual? O quê?

- Sei não. Nem de televisão eu gosto.

- Mas só fala nisso!

- Pra puxar assunto. O senhor não faz outra coisa além de ver TV e reclamar e me interromper quando...

- Também! Não passa nada que preste!

- É...

- E eu faço outras coisas, sim!

- ...

- Agora faz silêncio que vai começar a novela. Ô criatura pra falar... Parece que bebeu água de chocalho. Fala mais que o homem da cobra. Às vezes parece até que comeu asa de barata, porque tem hora que é um qui-qui-qui danado... Eu, hein? Benza-te Deus...

17.04.07

·· Ave! ··

2007-04-10T01:25:00.000-03:00

·*· Ave! ·*·

Cecília gostava do mar, do sol, do sal. Não muito da areia. Talvez às vezes, depende. Cansou de esperar, cansou de olhar o sol, sentou nas pedras, os pés na água. Não adianta esperar por respostas que não vêm. Sentiu na boca o gosto da maresia, incerto de alga, água e sal; e ela não só gostou da incerteza como notou que gostava dela. E enfim soube porque as respostas não vinham, afinal, elas não existem. Pelo menos não aquelas que ela esperava. Até a pedra em que estava sentada pareceu mais confortável. Sentiu na pele o gosto da maresia, por mais absurdo que parecesse.

Cecília também gostava do absurdo. Até já disseram que ela não existe. “Cecília, você não existe”, foi o que disseram. A verdade era que Cecília existia mais do que os outros. Vivia loucuras não por outro motivo qualquer, mas para sentir o gosto que elas têm.
“Cecília, não faça essas coisas; Cecília, não diga essas coisas”. Até parecia mais sã do que de costume, ali, quieta, sentada na pedra. Ou talvez só um pouco, depende. Podia ser que a idéia de incerteza brilhasse nos seus olhos e daí a aparência de sanidade mental certamente já não seria mais de todo certa. Mirou os pés nus sob a água clara e lembrou das idéias de banhos sem roupas no mar. Idéia absolutamente atrativa, sim, mas havia pessoas demais na praia; luz demais. Seria como se adornar com pedras preciosas pelo simples fato de serem valiosas, e não por serem bonitas. E como o são.

Olhava as pessoas na água e via que não sabia de nada. Quem ela era, o que seria, como seria: seria feliz? Não sabia e estava feliz justamente por não saber. Por ora sabia que a felicidade era feita de pequenos momentos felizes. Como aquele. Sorriu por dentro. Olhou para frente e viu o futuro. E muitos outros futuros e algum deles poderia ser o dela. Ou talvez não, depende. Uma gaivota voou, pequena, branca e livre, como Cecília e seus pensamentos. Sorriu com o vento, maior e mais intensa.

21.02.07

·· Descartável ··

2007-04-08T20:49:00.000-03:00

·*· Descartável ·*·

Adorava café com muito açúcar, como aquele. Mas quando já havia bebido mais da metade do conteúdo do copo é que descobriu que não estava com vontade de tomar café. A pia do banheiro muito branca; Cecília resolveu derramar o resto do líquido diretamente no centro do ralo e ainda assim abriu a torneira depois.

Então se olhou no espelho, por acaso. E se viu tão simétrica que se assustou. Não se parecia nem um pouco com aquela moça com muito calor pela viagem de ônibus, com muito frio por causa do ar condicionado, com a dor de cabeça que a tela do computador provocava. E andava tão ora triste ora irritadiça ultimamente. Deveria estar completamente descabelada, com olheiras imensas. Mas não.

Ficou se olhando por um tempo, olhar vidrado; como quando ouvia uma música que a fazia pensar demais. Daí a música acabava e ela ficava mirando os pés, o chiado dos fones de ouvido como o barulho de seu cérebro trabalhando com sobrecarga de informação. Às vezes parecia até que não mandava em si mesma. Ouvia a própria voz ecoando no crânio: “olhe para outro lugar”, mas a vista continuava fora de foco, muitas vezes esperando que notícias dele a tirassem do transe.

O telefone celular vibrou; Cecília deu uma sacudidela na cabeça (ao invés de fazê-la parecer tonta e perdida como sempre, fez seus cabelos esvoaçaram de modo gracioso) e piscou rapidamente, repetidas vezes. Encarou o aparelho como se nunca houvesse antes visto algo como aquilo. O nome dele acendia e apagava no visor. Ela respirava no mesmo ritmo da vibração do celular. Parecia que a qualquer momento poderia explodir de ansiedade, porque sabia que ia ouvi-lo dizer que não agüentava mais, saudades, que talvez até chegasse mais cedo porque ela era a mais...

- Alô!?

Cecília encarou o espelho outra vez, já não prestava mais atenção à voz cautelosa que parecia medir e desculpar cada mínima palavra, do outro lado da linha. Baixou os olhos excessivamente brilhantes e encarou os sapatos, pensando como era estranho... Até assim, com esse ar aquoso e sem querer, estava bem bonita hoje. O transe, os barulhos de maquinaria pesada dentro de sua cabeça. Murmurou um “hmrum” trêmulo de compreensão, muito baixinho mesmo. Admira como ele ouviu, tão reprimido que foi aquele “hmrum”, seguido de um “tchau”, tão pequeno quanto. Desligou o celular e o largou em cima da mesa, com um pouco de força desmedida.

Sentou-se automaticamente na cadeira mais próxima, puxou o açucareiro. Várias colheradas. Ficou olhando o aparelho prateado e quieto enquanto a colher circulava o líquido escuro e quente. Só quando já havia bebido mais da metade do conteúdo do copo é que se lembrou que não estava com vontade de tomar café.

18.12.06

·*·

Já foi postado na versão 3.0, repetindo só pra lembrarem de Cecília, que protagoniza o próximo texto que vai aparecer aqui, "Ave!".

·· Moça de Louça ··

2007-03-20T11:12:00.000-03:00

·*· Moça de Louça ·*·

Eu não a conhecia. Era uma moça fria; parecia feita de porcelana. A blusa, também branca e muito fina, me permitia ver não através do tecido, mas através da própria moça. Incisiva, sorridente. De sorriso contido, os cantos da boca voltados para baixo. Se ela achava engraçado ou ridículo, eu nunca soube. Óculos impecáveis, os olhos escuros é que pareciam de vidro.

De minuto a minuto parecia mais simpática, porém persistia a impressão de que um estender de mão resultaria em retração imediata, tão gelado seria o toque. Uma pêra saiu da bolsa, sorrateira, e, quando dei por mim, já se desmanchava na boca dela enquanto eu degustava na memória aquela doçura de areia amarela da fruta.

Uma oportunidade: conversei com ela. E não gostei. Parecia-se muito com um ser humano e eu preferi a gelidez intocável da louça.

14.03.07

2007-03-20T00:46:00.000-03:00

·*· Lá e de Volta Outra Vez ·*·

Voltei.
Sem um post decente.

Só pra registrar, na verdade.

Mas amanhã é outro dia.

Bem vindos a minha velha nova casa.

2006-05-18T22:10:00.000-03:00

·*· Caminhão de Mudanças ·*·

http://analoo.calserva.org

A vizinhança é bastante agradável e esse ponto-org faz a gente parecer até importante.
Boa viagem à todos nós.

2006-05-16T14:30:00.000-03:00

·*· Até Dormir ·*·

Os olhos entreabertos miram com visão dupla o reflexo de uma caneta sobre a madeira lustrosa da mesa, onde estão apoiados os cotovelos que findam em mãos espalmadas, entrelaçadas por fios de cabelo em desordem, segurando a cabeça perdida. Típica cena de desespero macio, silencioso e lento, mal sabe que é desespero enquanto parece esmagar o crânio com os dedos magros para fazer escorrerem pelos braços as idéias líquidas e abstratas até estas se perderem dentro das mangas longas dobradas a meia altura do antebraço.

Por tempo indeterminado.

(11.05.06)

Provavelmente não demorarei a mudar de endereço, então fiquem atentos xD

2006-05-08T20:57:00.000-03:00

·*· De Pano ·*·

Zinha chegou pisando tão duro que parecia prensar cada vez mais o barro já batido do chão do quintal. A mãe varría, paciente, sabendo que a menina de cara amarrada só esperava que alguém a perguntasse o que havia acontecido. A poeira subia insistente enquanto as folhas secas eram arrastadas para um canto da cerca farpada. Zinha, com mais farpas que o arame, perdeu os estribilhos e disparou, sem esperar perguntas:

- O Tião pegô minha buneca.

- Apois pegue de volta que depois brigo co’ ele.

- Num podo.

- É “num posso”. E num pode por causa de quê?

- Ele jogô ela no poço e a sinhora disse pra nóis num entrar lá.

- Mais que minino impussível!

Quando uma mãe chama o filho pelo nome é porque alguma encrenca vem de lá. O moleque estremeceu debaixo das folhas do pé de acerola ao ouvir o brado “Sebastião” ecoar pelos cômodos da casa. Aprontou uma expressão de inocência e correu a atender o chamado de Dona Eulália.

- Sim, sinhora?

- Cadê a buneca de Zinha?

- Sei dizer não, sinhora.

- Mais mintir cê sabe, né, seu cabra safado? Eu já sei que aquela porquêra tá no fundo do poço!

Zinha abriu o berreiro:

- Num é porquêra!

Dona Eulália agarrou o menino pelo colarinho e o levou até a beira do poço, com Zinha agarrada na barra de sua saia. O poço, que não era muito fundo, estava com pouca água devido à falta de chuva, e uma escada de madeira despontava na abertura circular.

- Agora desça e vá buscar a buneca.

- Mais a sinhora disse que é pirigoso.

- Mais eu tô aqui pra olhar.

- Mais essa escada tá capenga.

- Deixe de lorota que eu sei que cê desce aí pra traquinar quando eu num tô olhando!

O menino desceu, brincou um pouco na água e logo encontrou a boneca. Subia sem dificuldade sob o sorriso lacrimoso de Zinha e, quando pulou a mureta cimentada, Tonho veio e pôs um doce na mão de Tião. A mãe, desconfiada, perguntou ao filho mais velho, o que acabara de chegar:

- Que é que cê deu pra ele?

- Uma mariola.

- Por conta de quê?

- É que eu apostei um doce como ele num conseguia brincar no poço bem debaxo das vista da sinhora.

Tonho saiu correndo às gargalhadas e Tião aprendeu que surra de boneca de pano molhado é pior do que de chinelo.

(05.05.06)

2006-05-04T00:16:00.000-03:00

·*· Inocência ·*·

“Quando eu tinha três anos” eu provavelmente começaria uma narrativa exatamente dessa maneira, mesmo que tivesse quatro anos recém completados. E nem mesmo hoje em dia pode-se tocar no assunto do meu modo de narrar os fatos como se fossem passados distantes sem que meu irmão faça graça. A diferença é que não me aborrece mais, então vamos adiante.

Quando eu tinha três anos, ainda chupava chupeta. Meus pais insistiam bastante para que eu parasse, mas eu era (?) bem birrenta. Chata mesmo. Gostava daquilo e não via motivo que a tirassem de mim. Talvez tivessem motivos, mas devem ter entrado por um ouvido e saído por outro porque não me lembro. Ou simplesmente porque faz muito tempo.

Era meu aniversário e eu teria uma festa de bruxa. Uma mesa enfeitada com sapos, lagartos, baratas, aranhas, caldeirões e uma árvorezinha seca com jujubas espetadas. E um teatro de bonecos. O máximo. Eu tinha até um chapéu pontudo e uma colher de pau.

“Quatro anos? Mas você já está tão grande... Não tá na hora de se livrar da chupeta?” Mas eu não conseguia. Poderia então fazer um feitiço, para ela desaparecer.

De quem foi aquela idéia? Também não lembro. Mas sei que criança adora uma novidade, e lá fui eu juntar a maldita aos lagartos de plástico dentro do caldeirão.

Essa é uma daquelas histórias que você mais conhece pelos outros contarem do que realmente lembra os acontecimentos. Alguém me distraiu, e quando dei por mim, ela havia desaparecido.

Até hoje não sei aonde ela foi parar, e se eu pergunto quem pegou, me dizem que a mágica funcionou de verdade.

2006-05-01T20:14:00.000-03:00

·*· Público de Telefone ·*·

Eu sento ali realmente não querendo nada mais do que esperar o ônibus e nada posso fazer se o telefone público fica bem ao lado dos meus degraus preferidos. Não tenho o direito de saber da vida alheia tanto quanto não posso fazer com que as pessoas sejam mais discretas:

- Alô? ...inha? (Não me recordo o nome, só sei que era no diminutivo, como apelido de irmã). Mãe tá aí?

Ele tinha chegado ali bem apressado com uma mochila surrada, ar cansado.

- Não, eu quero falar com ela. Passe logo!

No outro aparelho, uma moça de sandálias altas que saíra do salão de beleza, grasnava um assunto qualquer. E o moço num pé e noutro.

- Mãe? Tá sentada? Não! Sente logo!

E essa, agora? Fiquei curiosa. Humano é bicho nojento que adora a desgraça dos outros.

- Não... Olhe, fique calma!

Calma? Com todo esse terrorismo? Até eu estava nervosa. E ele enrolou por uns três minutos, mas acalmar uma mãe descontrolada não é serviço imediato.

- Foi que... – passou um ônibus fazendo barulho e até hoje não sei do que se tratava.

(28 de Abril de 2006)

2006-05-01T11:50:00.000-03:00

·*· Fundo legal ·*·

Soa feio, né? Mas foi assim que @ Anonymous perguntou sobre o meu layout. Como formatar o blog com esse fundo legal. Eu ensino.

Primeiro você tem que ter um caderno e um monte de aulas chatas pra encher as folhas em branco de desenhozinhos sem futuro.
Depois você rabisca os nomes e as bordas com caneta bic e escaneia tudo.
Abre o photoshop, transforma tudo em brushes, escaneia uma folha em branco e monta tudo sobre ela.
Escolhe uma bonequinha do pin-up cartoons e coloca lá também.
Encontra uma amiga ou amigo bacana - tipo Rachel - que saiba mexer com html e pede pra ele codificar tudo e botar no ar.
Pronto.

Pra fazer um fundo bacana igual o da próxima versão basta seguir procedimentos parecidos, mas usar caneta de retroprojetor ao invés de bic, e chamar Aninha ao invés de Quelza. =D

Queria escrever texto decente hoje, mas agora nem sai. Fazia tempo que eu não postava um post mesmo. Sem ser texto. Se for o caso posto duas vezes no dia, coisa que nunca faço.

Au revoir.

2006-04-28T19:02:00.000-03:00

·*· Razão ·*·

Só ela, com aquelas marcas vermelhas em forma de dedos no rosto, parecia ter entendido o que acontecera ali. Ele olhava boquiaberto de uma para a outra, enquanto a outra encarava aquele sorriso sarcástico com a mão trêmura ardente.

Uma garagem de prédio, poucos carros, colunas. O moço sem saber o que fazer, a moça sem saber o que fez e ela, sorrindo opaco de raiva, quase pisava nos próprios pertences que haviam se espalhado pelo chão. Pôs um dedo ameaçador na face da outra e disse com calma:

- Você pode até não saber dialogar, mas vai ter que me ouvir - Avançava pé ante pé fazendo-a recuar até encostar-se numa parede - Eu ganhei. Você deveria aceitar isso como eu aceito a amizade de vocês. Tenho ciúmes, mas nunca fiz nada contra você, assim como sua inveja não lhe dá o direito de bater em mim! - Bateu na parede de punho fechado, o som seco ecoando no recinto.

- Parem, vocês duas, por favor! - Ele disse num tom seguro, porém um tanto amedrontado. A resposta veio da moça acuada, numa entonação bem parecida:

- Não se preocupe, ela não viola direitos.

Numa fração de segundos ela agarrou a outra pelo pescoço com uma mão e golpeou-lhe o rosto com a cabeça.

- Acontece que o fato de você ter batido em mim me dá o direito de revidar.

Nariz sangrando, fez menção de responder, mas ela continuou:

- Se eu fosse você, pararia enquanto estamos quites. Você começou, então a última sempre será minha e eu não teria pena de você para agradar a quem quer que fosse. Se não aceita minha presença, aceite ao menos meu conselho.

Virou as costas e abaixou-se para recolher os objetos no chão. Colocou-os de volta na bolsa enquanto ele conferia se estava tudo bem com a outra. Quando ele deu por si, ela já não estava mais ali.

Com alguns passos rápidos encontrou-a sentada atrás de um pilar, fitando os próprios olhos amargos num espelho de bolso.

- Você a machucou. Ela está sangrando.

- Se eu a quisesse sorrindo teria lhe dado um chocolate, não uma cabeçada. - Respondeu sem tirar os olhos de si mesma.

- Como você pôde? Você sabe que eu gosto muito dela e tenho uma consideração muito...

- E eu respeito isso! Ela é quem não respeita o que a gente tem!

- Mas você não precisa ser tão ciumenta!

- Que merda! - Levantou-se de um pulo - Ela bate na minha cara e você fica defendendo ela? À vontade! Tudo que você quiser que eu faça ou deixe de fazer por você, eu não me importo! Eu te amo! Mas dessa vez eu fiz por mim!

Esmurrou a parede mais uma vez e o espelho se partiu. Ele mirou um filete de sangue na mão dela, fechada sobre os cacos do vidro. Ela chorava por motivos diversos:

- Por mim e pelo resto de dignidade que ainda tenho.

Abriu a mão e os pedaços vermelhos e pontiagudos tilintaram no chão. Virou as costas e suspirou:

- Faça suas escolhas.

Andou em direção à outra, ainda sentada apoiada contra a parede, olhou-a com desgosto insinuante:

- Achou injusto só você ter sangrado? - Sacudiu a mão cortada na direção dela, respingando-lhe o rosto de carmim. - Faça bom proveito!

E se foi.

2006-04-27T22:15:00.000-03:00

·*· Par ·*·

Sempre a comparou a um par de jeans antigos e usados. Amiga para todas as horas, símbolo de conforto e casualidade. Por essas e outras que se doía de rir quando a mãe dizia que "esta sua amiga é muito 'mulambenta'", lembrava mais ainda de calças desbotadas. "Mulambenta"? Preferia dizer "à vontade".

As pessoas sempre a olhavam na rua como se as palavras "má companhia" estivesse estampadas com letras vermelhas e garrafais na testa dela. Se fosse esse o caso, preferiria mudar o ditado para "antes mal acompanhado do que só". O fato é que poucos se interessavam o suficiente para penetrar além daquela fronte rabiscada e descobrir as inúmeras idéias geniais que borbulhavam ali dentro. Uma criatura particularmente interessante.

Ela nasceu atrasada, demorou demais. Deveria ter vindo ao Brasil da ditadura, por uma questão de afinidade com toda aquela revolta da época. Mas acabou esbarrando com uma juventude sem causa que alavanca a venda de roupas pretas no mercado e esquece o valor dos próprios fundilhos. Não fosse esse o caso, seria uma revoltada de primeira linha. Generalizações à parte, ela era mais pensante do que a maioria. Provavelmente mais incompreendida também.

Não gostava de dizer que ela era depressiva, a palhaçada atual é tanta que ninguém sabe diferenciar um doente de um carente de atenção. Dizia que ela era uma "pessoa problemática". E tentava cuidar dela como de um pássaro de asas tortas por ter nascido em gaiola. Não vôou por falta de oportunidade.

A última vez que a viu, estava mais jeans do que nunca. Desfiada, amarrotada, joelho rasgado e bolso furado sendo arrastada para longe com olhos gritantes e calmos de "eu volto".

2006-04-23T15:13:00.000-03:00

·*· Espanando ·*·

Foi só dizerem que os grenouilles fazem falta que eu resolvi passar correndo por aqui com um continho.

Comming soon...
Versão nova?
Grenouilles 3.0 - Legs are young
Você só vê em www.calserva.org
Em breve.

=]

Chat

Ele vinha no seu passo de sempre, elegante, com aquele andar de gato. Um pé e outro na frente de mais um e mais outro. Era bonito, limpo e, mesmo sem dono, bem-cuidado. Equilibrava-se certeiro no muro, olhando tudo do alto.

As pessoas que estravam e saíam da padaria, os tentadores passarinhos nas árvores de galhos baixos, eu, do outro lado da rua, sentada no banquinho da praça onde as crianças brincavam absurdos. Tudo era de um interesse peculiar naquele fim de tarde. Até mesmo para um bicho.

Desceu do muro, atravessou a rua sem carros e, com olhos de teste, sentou-se cauteloso ao meu lado. Trocamos um olhar claro. Ele envergou as costas, entrefechou as pálpebras e baixou as orelhas. Afaguei-lhe a cabeça rapidamente.

Ontem à noite, naquele mesmo banco, um moço deu a ele um pedaço de carne do churrasco que vinha comendo. Pela manhã, um velho ranzinza empurrou-o com os pés para longe, ali mesmo. E agora, carinho.

Foram reações e pessoas tão diferentes que ele e sua cabecinha felina preferiram não tentar entender. Saltou alguns telhados e sumiu de vista, deixando para trás uma historia sem final preciso.

2006-04-14T10:13:00.000-03:00

·*· Respeito ·*·

Principalmente quando a gente é criança escuta muito que se tem de respeitar os mais velhos. Mas o que a gente faz quando os mais velhos não respeitam a gente? Eu nem me faço de rogada. Já minha mãe se segurou pra não dizer: "Minha senhora, em plena sexta-feira da paixão e você voltando da missa e pecando?"

- Coloque na água com água sanitária que dura mais! - Disse o senhor.

- É mesmo. - Respondeu a senhora muito satisfeita, com duas flores na mão.

- Mas onde você tem arrumado flor de mandacaru?

- Na minha rua, na minha casa... - Pensou minha mãe olhando torto.

Pelo menos vergonha ela teve.

Só resta uma.
Clarice disse que ladrão de rosas e de pitangas tem cem anos de perdão.
Sinto informar que, aqui em casa, não.

2006-04-13T23:37:00.000-03:00

·*· ·*·

Estúpido retângulo em branco desafiando minha vontade de escrever algo, estando ela esmagada pela meu cansaço destrutivo de criatividades, inspirações e afins.

2006-04-09T22:43:00.000-03:00

·*· Frutas Frescas ·*·

Gosto quando isso acontece. Alguém anuncia dentro de mim: "Agora você vai escrever".
Eu paro, escrevo e pronto. Esse ainda tem até cheiro de álcool de mimeógrafo.

Superioridade

Quando ela entrou na sala de cabeça baixa eu pensei: “Essa daí não vai a lugar nenhum”. Tomei o café de um gole só e amassei o copinho descartável, meio impaciente com tanta timidez naqueles olhos que eu nem conseguia ver.

- O que você quer?

Ela me olhou parecendo confusa e disse “cantar” numa voz de nervoso que já me dava nos nervos. E depois continuou:

- Não é o que você faz? Eu quero aprender.

- Não pego qualquer aluno.

- É... Foi o que me disseram quando eu falei que queria. Mas...

- Mas o quê?

- Nada.

- Mas o quê?! – Insisti.

- É que também disseram que eu tenho jeito, mas preciso ter aula pra ser cantora.

- Nunca teve aula? Não tem técnica nenhuma?

-... Não.

Parecia pequena demais encostada no vidro da porta esperando uma resposta. A aula de bateria na sala ao lado provavelmente reproduzia muito bem a freqüência cardíaca dela enquanto esperava que eu falasse algo. Eu, que era novo e bem consciente da minha musicalidade, fui arrogante como o usual naquela minha época. Iirritado com tanta insegurança, eu mandei cantar alguma coisa. Qualquer coisa.

- Bom, eu... Talvez eu tenha jeito. Talvez...

- Canta.

Não lembro o que ela cantou. Aliás, não sei explicar aquilo. Só sei que disse:

- Saia daqui, menina. Não tenho nada pra você.

Ela abaixou a cabeça. Eu estava atordoado e mínimo. A minha segurança, a técnica, a prepotência... Tive vontade de jogar tudo o que eu sabia no lixo em troca do poder daquela menina que cantava com a alma. Eu não tinha nada a ensinar. Entreguei-lhe um cartão. Números de telefones. Músicos. Compositores. Possíveis interessados. Ela entendeu e riu baixinho, me olhou agradecida, mas não soube dizer nada, e saiu. Nunca havia visto nada igual.
“Talvez eu tenha jeito.”?

“Talvez” é o caralho.

2006-04-04T22:55:00.000-03:00

·*· Microcontos ·*·

E esse é anos-luz melhor que o anterior. Ou pelo menos é essa a minha opnião x)

Passeio Público

Vendo o céu claro de fim de tarde começar a estrelar-se, ponto a ponto, lembrou de como gostava das nuvens e também da chuva, sentindo na testa pequenas gotas esporádicas.

Lembrou dos amigos e da família, frente àqueles rostos estranhamente curiosos. O calor que sentia parecia vir da nostalgia que se deitara cuidadosamente sobre seu peito.

O único sentimento negativo que o dominava era o remorso, por estar tão tranqüilo enquanto aquela moça, a quem ele tanto amava, soluçava ajoelhada no asfalto, segurando o rosto dele entre as mãos ensagüentadas e iluminadas pelos faróis do carro.

2006-04-03T20:31:00.000-03:00

·*· Microcontos ·*·

Perdas

Gostava de correr na praia pra espantar aqueles siris pequenos de volta às suas tocas de areia. Vê-los brigando por um buraco já ocupado, fugindo dos gigantes bípedes. Brincadeiras de criança feliz.

Foi crescendo e brincando sempre assim, até que um dia escorregou na areia enlameada, caiu e notou que tinha vergonha das outras crianças que a olhavam.

Desse dia em diante, nunca mais perseguiu os bichinhos do mar.

2006-04-01T10:49:00.000-03:00

·*· Com o perdão da Rainha ·*·

Peço licença à Vossa Majestade para utilizar-me de seu nome. Meus personagens não costumam passar de pronomes, mas dessa vez, sendo as personagens duas moças, o texto iria virar um enorme novelo de "ela's". E quando menos esperei, o nome me bateu à cabeça e sambou na frente dos meus olhos cantarolando: "Eu sou o nome mais adequado que você já viu! Lero lero lero!" ...
E acabou ficando. Não sei se a personagem combina com a Rainha, mas nada posso fazer se o nome de Vossa Alteza combina com a minha protagonista. =)

Aparências

Era pequena e criança, mas já grandinha o suficiente para pegar ônibus sozinha, motivo para certo orgulho de si mesma. Queria ser moça, desejo comum entre as meninas de sua pouca idade, e foi com olhos grandes de admiração que Lucila viu passar pela roleta aquela mulher.

Tinha os lábios pintados de vermelho contrastando com os óculos de sol muito grandes e escuros. A blusa, os dois primeiros botões abertos, estava impecavelmente branca sobre a calça reta de risca de giz. Os brincos cintilavam e os saltos... Ah, os sapatos de salto... A menina transformou o chão metálico em altar ao ceder tanta admiração àquela pessoa já grande. Formulou em sua cabeça toda a vida e obra daquela mulher apenas no curto espaço de tempo decorrido entre a roleta e a última fileira de bancos, onde ela foi sentar-se.

"Deve ser uma daquelas que tem tudo o que quer e que sabe o que quer", e mais algumas frases que exaltavam o ar decidido e equilibrado da moça doze centímetros mais alta do que o natural, espocavam na mente da garotinha sentada na última fileira de bancos.

A última fileira de bancos. Lucila e a mulher estavam sentadas lado a lado. A pequena sentia-se intimidada com a seriedade daquela pasta cheia de papéis e a beleza escondida atrás da máscara e entranhada nos cabelos negros. Até nisso ela era melhor, com os cabelos mais negros do que os da menina. Mais brilhantes. Mais-qualquer-coisa-que-ela-quisesse.

Num pequeno deslize de sua perfeição, a grande deixou cair um envelope. A garotinha abaixou para pegá-lo e notou que estava manchado por gotas d'água. Como aquelas que escorregaram por debaixo dos óculos grandes e escuros quando a mulher murmurou um "obrigada" antes de tomar a carta entre as mãos com uma delicadeza trêmula.

Por um momento Lucila preferiu olhar através da janela para admirar os pássaros.

(31.03.2006)

2006-03-29T21:49:00.000-03:00

·*· Once and Again ·*·

Obrigada pelo apoio aos sonetos x)
Então vai o resultado do meu estudo de ontem a noite
(Eu tava estudando matemática... u.u)

O Que Quer Que Flor

A flor, se observada
E vista toda espinhenta
Parece bem violenta
E um nada recatada

Autosuficiente?
Quem o disse não é certo!
E ele pôde chegar perto
Para vê-la assim, carente

Abraçou-a com ternura
E agora, sem amargura
É a flor que ele deseja

E vai dar-lhe todo o amor
Como quer que tudo for
O que quer que ela seja

·*·

Assim a flor espera.

2006-03-28T17:11:00.000-03:00

·*· Old News ·*·

- E aí? Vai atualizar?
- Vou ver se encontro alguma coisa antiga.

Um pouco antiga mesmo e antes considerada impublicável, já que nunca acho que meus sonetos sejam bons o suficiente (É o mal que faz ler Augusto dos Anjos). Mas, que leiam.

Uma Pontada de Amargura

Dor e ânsia visceral
De uma agulha sem linha
Arrepiando-me a espinha
Ascendendo, vertical

Sentimento que espanta
E com noventa graus de giro
Arranca de mim um suspiro
Quando me entala a garganta

Mal chega e não se demora
Em segundos vai-se embora
Na descida dolorosa

Pois que a dor do desencanto
Esvai-se em forma de pranto
Ou de poesia e prosa.

(Uma noite qualquer, 2005.)

2006-03-23T21:36:00.000-03:00

·*· Inovando II ·*·

Depois do sucesso estrondoso (cof cof) de "New Age Little Red Riding Hood" chega às prateleiras do blogger.com a segunda história da série "Inovando": New Age Cinderela
(E não esquecendo dos comentários em negrito)

Era uma vez uma menina (Ah, não! A história anterior começa do mesmo jeito!) É o grande problema dos clássicos. (Clássicos estes que você anda "inovando", transformando a Chapeuzinho em Sra. Pinóquio?!) Bem, que seja...

Era outra vez outra menina chamada Cinderela (outro nome feio), que era muito bonita e vivia feliz com sua família. Ou pelo menos era o que ela pensava. O pai dela era um raparigueiro e por isso foi largado pela esposa, que como um bom exemplo de ex-mulher, ficou com o carro, a casa de campo e tudo o mais que pôde. Exceto com Cinderela (claro. A mulher era uma peça ruim que só queria uma oportunidade para fugir com o primeiro gringo que aparecesse. Para quê iria querer a guarda da filha?).

Estando sozinho (e liso), o pai de Cinderela (já repararam que os coadjuvantes de contos-de-fadas nunca têm nome? Só têm profissão, raça ou parente! É O lobo, A madrasta, O pai de Fulana, O caçador, O vendedor de borracha para panela de pressão...). As interrupções estão tão longas que um tal de narrador está perdendo a linha de pensamento (foi mal).

Como eu ia dizendo, o pai de Cinderela casou-se com uma mulher muito rica (uma cafetina) que tinha duas filhas gêmeas (elas rendiam dinheiro a não mais poder... Existe tanta fantasia estranha nesse mundo!). Nadando no dinheiro, ele voltou às farras e morreu de cirrose.

A madrasta ganhou uma grana preta com o seguro de vida do falecido, vendeu o cabaré (ao Pinóquio) e passou a viver de atormentar a pobre Cinderela (que era uma songa-monga, diga-se de passagem). A pobrezinha fazia o que lhe mandassem, sem contestar. A menina passava os dias a cuidar da casa e a escrever cartas ao programa do Netinho na esperança de ganhar "Um Dia de Princesa" (pobre até de espírito).

Certo dia, a oportunidade bateu á sua porta (não, não era o Netinho, era o mensageiro do reino). O rei iria dar uma festa para encontrar uma noiva para o príncipe (já que o cara era um "loser" completo e não pegava ninguém que não tivesse interesses econômicos). A madrasta estabeleceu de imediato que Cinderela só poderia ir ao baile se terminasse todo o serviço de casa e arrumasse roupas decentes e adequadas por conta própria (afinal, shortinhos do "É o Tchan" estavam fora de cogitação...).

As gêmeas passaram a semana inteira revirando a casa para que até o dia do baile Cinderela não tivesse terminado seu trabalho. Suas meia-irmãs (e se são meia-irmãs, as gêmeas juntas são uma irmã inteira?) essa foi péssima! (Meu segundo nome é "Infame"). Bom, as gêmeas sujaram tudo o que havia na casa, exceto as roupas que usariam no baile.

No dia da festa o trio de megeras saiu de casa bem cedo para o salão de beleza (o que não deveria dar muito resultado, já que as donzelas pareciam um rascunho torto de Cérberus, feito com um lápis de ponta quebrada) e Cinderela ficou em casa pinicando. Limpando um velho armário a moça encontrou uma lâmpada suja que, ao ser lustrada, libertou um gênio e (história errada) opa.

Então! Cinderela aproveitou que estava sozinha em casa, acessou o google e digitou "solução de problemas" ("Estou com sorte"). Caiu direto em um site de fadas-madrinhas. (R$59,90 por mês por um login? Cruzes.) Já no Orkut (que é de graça), o nome "Fada Madrinha da Cinderela" correspondia a apenas um perfil. Após 10 minutos de conversa via scrapbook e msn e a fada chegou lá voando (e ainda diz que eu sou infame) e dizendo afoita:

- Já contratei a Branca de Neve e os Sete Anões para limparem a casa por uma quantia módica de moedas de ouro, nada que não valha a pena. Também havia encomendado o seu vestido a uma tal de Aurora, mas parece que desde que parou de usar dedal a criatura dormiu e não acordou mais, então dei uma passadinha na Daslu e trouxe um vestido para você usar com um underbust Madame Sher super bem... (haja grana).

- Tá. Calma. Mas eu vou de pés descalços?

- Droga, eu bem que sabia estar esquecendo alguma coisa! O jeito é improvisar, então vamos seguir a tradição: tem algum enfeite de cristal por aí?

- Não, minhas irmãs quebraram todos na última briga pelo secador de cabelos. Serve porcelana?

- Muito frágil. Tive uma idéia.

A fada entrou na cozinha e, com um lampejo prateado, voltou trazendo um par de sapatos transparentes.

- Aquele pirex não iria servir para nada melhor. Agora temos que pensar em um modo de lhe levar até o castelo. Alguma fruta grande aí? Melancia, melão... serve abóbora.

- Acho que só tenho uma goiaba.

(A cena seguinte foi suprimida em prol dos leitores de estômago mais frágil que provavelmente não gostariam de ver um verme gigante sair de uma carruagem-goiaba para perseguir nossas personagens).

Recompostas após a fuga, a fada cedeu à Cinderela dois tickets de ônibus com um ar muito sério:

- Lembre-se de voltar antes da meia-noite.

- Oh! É algum encantamento?

- Não, é só que depois disso você terá perdido o último ônibus.

Cinderela cheogu deslumbrante, causando inveja a todas no baile. Dançou com o príncipe a noite toda, encheu a cara de Absolut e quase perdeu a hora. Como estava trêbada, perdeu um dos sapatihos na escadaria do palácio, antes de alcançar o último ônibus e vomitar pela janela (quem é acostumado com Slova não pode nem cheirar nada melhor do que uma Orloff que acaba passando mal...).

No dia seguinte, correu pelo reino a notícia de que o príncipe casaria com a dona do sapato perdido. Todas as moças tentavam de algum modo provar que eram donas do tal objeto. As irmãs de Cinderela já haviam tentado enganar o príncipe quando descobriram que a maior prova de posse estava em sua casa. Revoltaram-se. Se elas não poderiam converncer o príncipe, não seria Cinderela que iria fazê-lo. Tomaram o sapato da mão da menina e jogaram-no com toda a força contra a parede, com um sorriso maligno. Antes que as gêmeas pudessem cantar vitória, nossa heroína anunciou, com um sorriso de esperteza recém-desenvolvida:

- É Duralex!

Correu até o palácio com o calçado reluzente e impecável e calçou-o na frente do príncipe, que logo se convenceu de que era ela mesma (não por causa do sapato, mas pela cara de ressaca).

Provavelmente não foram felizes para sempre.

2006-03-19T21:47:00.000-03:00

·*· Repost ·*·

Surpresinha... Encontrei o bom e velho "Fuck the Fexion" (meu antigo blog, aos que não sabem) ainda on air com todas as minhas crises de riso nonsense, levemente pontilhado de posts-quase-textos bacanas. Me reencontrei numa quarta-feira, 7 de abril de 2004, em plena vila de Ponta Negra com o pessoal do curso de pintura para desenhar a igreja. E com os seguintes pensamentos digitalizados em negrito:

"Papel... Lápis... Legal... Desenhar a igreja. Bonita igreja... nunca tinha reparado como é bonitinha. Sentar...Sentar? Aqui mesmo... Nesse...Ahm... Paralelepipedo gigante. Persepctiva legal, pessoas passando...20 minutos e minha bunda já tah quadrada... Quadrada? É quase um icosaedro! Essa pedra é toda tronxa, mas fazer o que?Legal, tá começando a se parecer com uma igreja.

*Dois carinhas passam olhando*

Aaah, minha mao jah tá toda suja de grafite e vou sujar o desenho.

*Crianças passam olhando*

Quê? O que esse louco vestido de Lampião faz na vila?

"EU QUERO UM BILHÃO DE DÓLARES EM FARELO"

Ah, claro, ele quer um bilhão de dólares em farelo, e eu não suspeitei antes. Tão óbvio! Como se ele tivesse dinheiro e como se esse pangaré comesse farelo de milho...

"FIQUE QUIETO SENÃO EU TE MATO"

Mata nem mosca... Dessa arma nao sai nem poeira...

*crianças voltam olhando, cochichando e comentando:*
"ela tá copiando a igreja..."

Tô quase terminando (a parte da frente, humpf...).

*os dois carinhas voltam e param... olham pro desenho, olham pra igreja:*
"Vamo ver se tá igual... É, parabéns, tá bonito"

·*·

E assim foi... pessoas indo, vindo, olhando e perguntando...E de vez em quando parando pra olhar a igreja, como se nunca tivessem visto ela antes... Olha só! meu desenho serviu pra fazer com que as pessoas reparassem mais nas paisagens que as rodeiam... Fiz algo de util no dia, pelo menos eu acho..."

Saudades do pessoal do curso e do velho doido vestido de Lampião e montado num burrico.
E o desenho? Ficou mais ou menos assim.

2006-03-18T15:49:00.000-03:00

·*· Inovando ·*·

Nova série (que provavelmente não vai ser série mas eu já comentei que gosto da expressão xD) atualizando os batidíssimos contos-de-fadas. Com comentários ácidos em negrito.

·*·

New Age Little Red Riding Hood

Era uma vez uma menina chamada Chapeuzinho Vermelho... (Horrível! Que idéia de jacú chamar alguém por esse nome! Não seria o apelido dela?) Tudo bem, vamos continuar e arrumar isso.

Era uma vez uma menina chamada Shirlley Sheylla Swellen Swelly (e eu não sei qual dos nomes é o pior) que era conhecida por Chapeuzinho Vermelho, só por causa de uma capa com um gorro idiota que costumava usar e fora presente de sua avó (Se era uma capa com gorro deveria ser “Gorrinho Vermelho”, mas vamos abstrair).

Certo dia, a mãe dela (aquela coió, que teve a idéia brilhante de pôr no nome da filha todas as consoantes possíveis e imagináveis) a chamou e disse:

- Querida, vá levar esses doces para sua avó.

- O QUÊ? Você quer que eu leve doce praquela véia gorda e diabética? Vou acabar matando ela!

- Swelly! Não fale assim da minha mãe! E vá agora fazer o que mandei.

- Tá, mas... Não dá pra pôr os doces numa cesta, ou algo do tipo? Porque esse saco do Nordestão... Sei não, viu?

- Larga de ser fresca, piveta! ... Você vai se divertir, o bosque é lindo.

- É, e tomara que o lobo me coma logo.

Então Swellen saiu e seguiu pelo lindo bosque cheio de bichinhos e flores. O dato de ela odiar animais e ser alérgica a pólen é apenas um detalhe e deve ser desconsiderado.

De repente, aparece o lobo:

- O que tá fazendo, garota?

- Interessa?

- Passeando pelo bosque?

- Não, imbecil! Plantando melancia!

- Sério? Cadê as sementes? Nesse saco de supermercado?

-... Idiota!

Shirlley berrou mais meia dúzia de xingamentos inapropriados para menores de idade e saiu “pisando duro”, e o lobo observou que ela ia em direção a uma placa que indicava “Casa da Vovó” (como se a avó dela fosse a única avó do mundo inteiro...).

O lobo, que estava morrendo de fome e interessado em jantar Swelly (ou seriam as melancias?), pegou um atalho para a casa dA vovó. Chegando lá (e mesmo qualquer um que possua até um teor médio de burrice nota que ele chegou antes de Shirlley) ele bateu à porta:

-Quem é? - Perguntou a Véia.

- Sou eu...

- O que é que você quer?

- Você... (Alguém lembra dessa música? Breeega...)

Voltando ao diálogo normal, não-musicado:

- Quem é?

- O lobo.

- O que você quer?

- Matar você e sua neta.

- Tudo bem, pode entrar.

Como uma criatura bem educada, antes de entrar, trucidar a vovozinha e tomar o lugar dela na cama, o lobo limpou os pés. Alguns minutos depois, Swelly entrou perguntando:

- Vovó? Cadê você?

- Olha dentro do guarda-roupa. – Sugeriu o lobo.

Quando Sheylla abriu a porta do dito armário, deparou-se com sua vovó destripada e pendurada em um cabide (claro que ningué, acredita mais naquela história de que o lobo engole a velha inteira e ela continua viva). Swellen gritou como uma louca, até que o caçador ouviu seus apelos e foi correndo – todo posudo, espingarda na mão – deu um chutão na porta e ao ver o lobo rosnando e a vovó em pedaços, deu um gritinho histérico e desmaiou.

- Fresco! – Disse Swelly indignada antes de partir para cima do lobo distribuindo golpes de todos os tipos, que iam da capoeira ao boxe tailandês, levando, assim, o lobo à morte (com uma grande variedade de hematomas).

A cena findou magnificamente. Todos caídos, exceto Shirlley Sheylla Swellen Swelly, que estava deitada na cama da vovó comendo doces. Depois disso, ela foi feliz para sempre, abriu uma rede de churrascarias, enriqueceu e casou com o Pinóquio. Tudo isso graças ao lobo, que foi o início de sua barraca de espetinhos.

2006-03-15T19:01:00.000-03:00

·*· De Volta Para Casa ·*·

(Não queria postar hoje porque gostei muito do texto de ontem, melhor do que esse, escrito hoje mesmo. Então não deixem de ler o anterior. Se tiverem com preguiça, pulem esse e leiam o outro, que é menor xD~)

Desci do ônibus e fui caminhando com o calor do dia pela calçada esburacada do cemitério. Uma senhora carregando uma vasilha grande na cabeça me lembrou uma música bonita e cantarolei baixinho como sendo para ela, que logo ficou para trás, pois costumo andar ligeiro.

Dei de cara com as portas fechadas da escola de música: não haveria aula. Fiz meia-volta para seguir ao ponto de ônibus e me deparei com a senhora que eu havia avistado há minutos. O que se seguiu me atordoou tanto que não me lembro bem das palavras usadas por ela para me oferecer tapiocas com peixe, e o dinheiro lhe serviria para o sustento. Eu tinha todos os motivos para estar chateada com minha viagem perdida e, por consequência, despejar frieza ao meu redor, mas não ando me irritando com futilidades ultimamente.

Então lhe respondi com suave sinceridade, minha senhora. Não menti quando disse que não tinha um tostão além da passagem de volta, ao que ela me respondeu:

- Você não compra porque você é miserável.

Só quando já estava a meio caminho de atravessar a rua foi que me bateram à consciência aquelas palavras pesadas que saíram de baixo de um olhar de desprezo. Virei-me e retruquei, sabendo que não me seria dada a atenção:

- E a senhora não vende porque é...

Ia dizer antipática, mas faltou-me o adjetivo, então falei “mal-educada”, sem pestanejar. Respondi como me é de costume, à altura e sem rodeios, mas só respondi por costume. Voltei pela mesma calçada absorvendo aquilo, não como ofensa, mas como injustiça. Dela para comigo. Do mundo para com ela. Segui com o semblante de quem não sabe para onde vai e vi o ônibus que me levaria para casa. Corri para alcançá-lo na esperança de deixar para trás a amargura que aquela senhora carregava consigo antes de injetá-la diretamente em minhas veias.

Não consegui. Sentei na última cadeira e senti aquela sensação crua e alheia me preenchendo cada vez mais. O sentimento era triste, ruim e, não mais aguentando a situação, deixei caírem as lágrimas que desde a esquina equilibravam-se nas bordas dos meus olhos. Nunca havia me acontecido antes, chorar um choro que não me pertence.

Depois de ter escoado o excesso da situação e digerido a novidade, escondi o olhar opaco detrás das lentes liláses dos meus óculos de sol. Ao meu lado, uma senhora e um garotinho de uns cinco anos de idade, o qual ouvi depois ser chamado Gabriel, que não parava de perguntar se estávamos indo para a Salgado Filho. A mãe, sempre paciente:

- Salgado Filho é uma avenida, não um shopping ou coisa assim.

Era uma mulher muito simples e muito bonita, de natureza mesmo. O menino tinha aquele ar pernóstico de criança pequena e levada (porque existem crianças pequenas e muito pequenas. Ou apenas crianças Mas se passam a ser crianças grandes, deixam de sê-lo). Não parava de chocalhar um potinho de balas de laranja que desobedecia aos pedidos de quietude da mãe. E ela disse, rindo:

- Então não vamos mais pela Salgado Filho.

Os olhos dele se abriram, grandes e brilhantes, e ele sussurrou choroso:

- Não... Vamos sim.

Ela sorriu e eu também. O sorriso de Gabriel foi se abrindo devagar, como quem demorou a entender ou fingiu entender a brincadeira. Os dentes curtos que ladeavam os caninos pontudos e salientes se esconderam tímidos, quando encontraram os meus.

Senti-me, agora, muito porosa, notando que absorvi muito as pessoas hoje. Naquele momento a simplicidade alegre de Gabriel acalmou-me os sentidos bem suavemente.

Desceram os dois e me distraí tanto em pensamentos que só voltei a reparar nas pessoas do ônibus quando já estava chegando ao meu destino. Dois garotos de fardas iguais levantaram: um para descer do ônibus e o outro, de cabelo comprido, para procurar um assento à sombra. Acomodou-se à frente de um velho (e digo assim mesmo, sem respeitos de “senhor”, pois a meu ver ele não os merece, por suas atitudes), que estava logo adiante de mim.

Não escutei a conversa, mas pelo que entendi, o velho insultou ou caçoou do menino, aparentemente por causa do cabelo grande. As palavras subiram à minha boca numa corrida desenfreada, mas frearam bruscamente nos lábios. Eu não estava com nervos de discussão, muito menos para discussão alheia. Além disso, não tinha certeza do que se tratava, mas mesmo assim a lição de moral que estive prestes a dar ecoava em minha cabeça. “Existem modos melhores de se divertir que não sejam à custa dos outros.” Mas não era da minha conta. Hoje não.

Desci os degraus metálicos e fui descendo a rua devagar, a caminho de casa, pensando nas palavras daquela senhora. “Você não compra porque você é miserável”. Repeti em voz alta e lá dentro de mim, respondi:

- Não, minha senhora. Você quem é miserável e não sabe o que diz. E eu não tenho a intenção de ofender a ninguém.

Eu a havia perdoado.

2006-03-14T15:11:00.000-03:00

·*· Conversa de Botequim ·*·

Todos os dias, depois do expediente, ele chegava no bar. Deixava a pasta cheia de papéis de tédio em um dos bancos altos e redondos que ficavam perto do balcão e ia ao banheiro. Lavava as mãos e o rosto e se via satisfeito no espelho de bordas enferrujadas. Voltava ao balcão e pagava uma empada ou pastel e dois cafés: um que havia tomado à tarde com o salgado e outro que bebia antes de ir para casa.

Hoje ele sentou, desobedecendo ao ritual do banheiro. Pagou as pendências e apoiou a testa nas mãos espalmadas, os cotovelos apoiados no compensado seco. Uma moça alta, de terninho, entrou apressada. Sentou-se em silêncio ao lado dele, abriu a bolsa, tirou uma esferográfica preta e usou-a para prender os cabelos. Pediu duas doses de uísque barato e empurrou uma para ele, que ficou brincando de afogar o reflexo no fundo do copo antes de beber tudo com um gole só.

Ela, sem nem ao menos tocar o copo, impacientou-se:

- Então? Vai reconsiderar?

Sem desviar o olhar do balcão ele puxou para si o copo dela e cuspiu dentro. Rude como as bolhas brancas que passeavam pelo gelo ele disse:

- Não.

Pôs a bebida na mão dela e saiu sem dizer palavra. Deixou a moça estática e aparentemente com uma enorme confusão de pensamentos absurdos. Espatifou o copo cheio de álcool e desgosto no chão, com muita força de raiva. Depois pediu desculpas, deixou uma cédula grande que pagaria as doses, o prejuízo e qualquer algo mais e saiu de cabeça baixa.

Agora eu preciso recolher os cacos.

·*·

Um viva para as produtivas aulas chatas de cursinho /o/

2006-03-12T00:01:00.000-03:00

·*· First Fable ·*·

UMA FÁBULA DE TARTARUGAS E ESTAÇÕES DO ANO

ou
O PRÍNCIPE E O VENTO

Em um tempo desconhecido, num reino além de mares, arco-íris e outros reinos distantes, nasceu um príncipe. Veio ao mundo num dia de inverno intenso, e desde então aquelas terras permaneceram frias.

Nenhum habitante de lá sabia explicar a origem do inverno eterno, nem havia encontrado nenhuma solução. O príncipe ainda era pequeno, mas já sabia e sentia mais do que qualquer um, que algo estava errado. Possuía tudo que queria e era querido por todos, mas havia um algo que lhe faltava.

Certo dia, ao acordar, o príncipe viu ao pé de sua cama uma tartaruga verde. Antes que ele pudesse se surpreender um pouco mais, ela o olhou e disse: “No dia em que você nasceu um grande espírito da floresta amaldiçoou os homens por tanta amargura que carregam em si. Por causa disso, por mais plena que pareça a sua vida, você ainda não aprendeu a ver a beleza da simplicidade que o rodeia e traz sempre esse olhar nublado, de inverno. Cabe a você saber da próxima estação.” E escondeu-se em seu casco.

O príncipe, coitado, mal sabia de nada, pois não vivia além das portas do castelo. Era uma responsabilidade dele e apenas dele, mas como haveria de saber de estações se só conhecia a neve? Confuso, sentou-se no chão e chorou.

O que ele não via era que, à medida que chorava, lá fora o céu se tornava mais claro. Já mais calmo, começou a pensar nas coisas simples que conhecia e que sabia sobre a natureza. Pensou só haver neve, mas lembrou-se do vento. Nesse momento, uma brisa tocou seu rosto e, com um pouco de atenção pôde ouvi-la canta: “Pare de chover, já é primavera”. “Primavera?” Indagou pra si, com estranheza. Aspirou fundo e sentiu um perfume leve e doce de natureza desconhecida. Foi até a janela e, o reino, antes alvo, era agora uma explosão de cores e delicadeza. O príncipe e todos os habitantes do reino abriram um imenso sorriso de felicidade sincera antes de correrem para a grama verde e cumprimentar novamente suas terras.

Era apenas uma questão de flores.

2006-03-11T16:16:00.000-03:00

·*· Blá blá blá ·*·

Acho que vou estudar não pra aprender, mas pra provocar. E virar uma daquelas nerds doentes que não saem de casa nem pra respirar. "Venha jantar!" "Daqui a pouco, tô estudando."

E daí eu ia parar de comer, ficar anorexica e ser encontrada estribuchando em cima de um livro de física 3, ser internada em pleno novembro e perder as provas do vestibular! Haha! >D (E viva o drama barato: VIVA! /o/)

É, eu sei que eu não consigo, mas eu bem que queria.

¬¬

2006-03-07T17:57:00.000-03:00

·*· Descobertas ·*·

Posso até saber escrever, mas não sei ser produtiva.

2006-02-20T00:11:00.000-03:00

·*· "Testemunho" ·*·

Hoje a sala era escura, o ar era frio e a tela era grande, naquele velho esquema de visívelmente lotada e sensivelmente vazia. Eu vi a torre Eiffel e um entardecer e me veio a sensação de que he'll never be boring. Ótimo, porque gosto de gente criativa. Veio também a idéia de distância. Um mundo tão grande.Mas o mundo é tão pequeno. A contradição deve vir do fato de que somos muito menores. A vida é curta?

[ ]
(O espaço acima contém um suspiro.)

Não importa, o tempo é relativo.
Defina um dia.
Conte duas semana.
O que são três meses?

Essa eu sei! São dois sorrisos bem grandes!

2006-02-12T21:29:00.000-03:00

·*· Pequenas Observações Diárias ·*·

° A pia da minha cozinha encontra-se ocupada por louça suja de sorvete e sanduíches e garrafas de coca-cola vazias. Isso não soa saudável.

° Por mais incrível que pareça, um pêssego e duas torradas são extremamente semelhantes e podem ser facilmente confundidos.

2006-02-12T00:45:00.000-03:00

·*· Então escrevo ·*·

(Da sessão recém-aberta "Dois Minutos", como o post anterior.)

Sentir a incerteza e as dúvidas se esvaindo pelos poros faz cócegas. Que mais parecem cafuné.

2006-02-09T22:52:00.000-03:00

·*· Sombra ·*·

Perdoem a mim e aos meus quarenta e poucos quilos os dez membros da família Marinho de Carvalho. É que não posso evitar descansar junto se o jazigo da tal família fica sob a melhor acácia do cemitério.

Notas de Rodapé:
Tenho aulas de música na Casa Talento, em frente ao Cemitério do Alecrim que costuma ficar de portões abertos.

2006-02-01T23:08:00.000-03:00

·*· Da série "Devaneios" ·*·

E se eu fosse embora? Simplesmente fosse, evaporando devagar e como quem não quer nada, sumindo. Aonde eu iria parar? Eu iria parar? Eu que nunca paro. Eu iria seguir para um lugar desconhecido? Eu que não sei seguir e deixar pra trás. Mas acabo seguindo sem saber, mesmo. Se é desconhecido não deve ser seguido e eu vou como Alice, raramente seguindo os bons conselhos que dou a mim mesma. E sempre me perco em pensamentos sem fio nem rumo que começam de lugar nenhum e nunca chegam a terminar.

(Janeiro, 2006)

·*·

Algo me lembra "Seis Parágrafos Ruins" já postados antes. Também se encaixariam em "Devaneios" =)

2006-01-23T22:19:00.000-03:00

·*· Edited: Esqueci de escrever qualquer coisa aqui ·*·

Gosto dessa época do ano. Apesar do "calor muito quente", como já diria uma das mentes sábias com as quais convivi durante o ano letivo, as ruas do bairro têm cheiro doce de jambo.

Se eu publicasse minhas "coisas" (não gosto dessa palavra - Oêê, Professor Farias! - mas não tem outra pra colocar aí que traduza tão bem o que eu desenho/escrevo/etc).
Também não gosto dos meus parênteses grandes demais que me fazem perder a linha de pensamento, então, voltando...

Se eu publicasse minhas "coisas" elas sairíam como séries. Como saem no fotolog. Da série "Ninha e o Sapo" ou da série "Menina e Menino". Essa seria algo como "Coisas que gente escreve". Assim, tão concreto quanto o texto.

·*· Esporadicamente ·*·

Às vezes tu me vens
Com idéias absurdas
E planos destrambelhados
Como eu, assim
Sem pensar;

De vez em quando vens
Devagar e em silêncio Atormentando-me a pele
Os pêlos, os nervos
Os sentidos;

Tu me vezes vens às
Reflexões, ora sonoras
Ora silêncio;

De quando em vez não vens
Perco o fio da razão
E chovo.

2006-01-18T16:23:00.000-03:00

·*· Suave Melancolia Suave ·*·

Obrigada pelas palavras de apoio. Principalmente aquelas que variaram bastante do clássico "é que nem carnaval, todo ano tem." Porque se eu quisesse ano que vem, tinha feito só ano que vem, mas sei que não fiz por onde então não reclamo.

Já mais centrada, obrigada. Mas os bandeides coloridos insistem em olhar pra mim com certo ar de superioridade. Os bandeides que olham, enquanto as pessoas estão simplesmente felizes por elas mesmas e pelos amigos.

Eu acreditava com força nessa parte, até que um outro alguém me disse que as pessoas ficam superiores, mesmo. Daí eu penso que nem todas, e repenso que se eu estivesse no lugar delas talvez também ficasse superior.

E me recolho à minha melancolia, mas sem me desesperar. A derrota é para os derrotados, certo? Somos primos. Não desisto, não me rendo.

Mas mesmo assim me recolho à minha melancolia.

2006-01-11T22:33:00.000-03:00

·*· Resultados ·*·

Eles podiam arrancar minhas tripas e brincar de pular corda, ou sapatear no meu estômago usando botas de escalada ao invés de ficar nesse samba do criolo doido mudando a data da divulgação do resultado da segunda fase do vestibular.

Assusta o coraçãozinho da pessoa que não tem preparo pra tanta ânsia.

2006-01-09T22:07:00.000-03:00

·*· Post Mortem ·*·

Morri hoje. Várias vezes. Zumbizei por aí o dia inteiro num estado (mal) equilibrado sobre um tênue fio de vida. Não existi, só me arrastei, dormindo em cada canto que eu me encostava. E nunca tive tanta dificuldade pra digerir 3 biscoitos salgados. Obrigada à Pablo, Millis e todos aqueles que me serviram de travesseiro hoje. Obrigada pela compreensão dos professores que nem sequer insistiram que eu levantasse a cabeça pra fazer os trabalhos. Obrigada à Niane, que me alimentou. Cochilei estudando biologia e acordei pra jantar há pouco. Voltei a viver. Mas ainda tenho muito sono.

E nesse meio tempo, with a little help from my friends, consegui chegar à Casa Talento Petrobrás. Vento, muito vento. Tempo de sobra, resolvemos passear no Cemitério do Alecrim. Lembrei-me de quando conheci meu avô por parte de pai. O estranho é que ele morreu pouco depois que meu pai casou então não o conheci em vida. Acontece que no funeral de um dos meus tios, que foi sepultado no mesmo túmulo que meu avô, um outro tio fez o favor de agarrar o que um dia foi a cabeça do Sargento Félix pra mostrá-lo à mim. Prazer em conhecê-lo, Vô, mas infelizmente não foi o modo mais agradável de ser apresentada à alguem. Não sei como só relembrei isso hoje.

Continuo achando que ele deve ter sido um cara genial, pelas histórias divertidas que contam. Nostalgia do que não tive.

2006-01-01T23:57:00.000-03:00

·*· Miniconto ·*·

Paciência

- O senhor sabia que ninguém nunca pescou nada aqui?
- O senhor sabia que o peixe, pra mim, é secundário?
- ... O senhor sabia que eu nunca pensei por esse lado?

·*·

Meu tio disse um dia que o dinheiro que meu pai gastava com iscas e equipamentos dava pra comprar muitos peixes. Minha mãe diz que prefere gastar dinheiro com iscas e equipamentos do que com terapeutas.

Boas respostas são sempre bem acompanhadas de bons raciocínios.

2005-12-29T02:08:00.000-03:00

·*· Juliet ·*·

Era essa tarde de segunda-feira bem embolorada e poeirenta. Não aguentava mais balançar de lá pra cá na rede então botei o biquini e fui passear nas pedras, até onde meu pai estava pescando. Meus pés feiosos de bailarina nem se importaram muito com as pedras caspentas até eu encontrar um lugar liso pra sentar e olhar a praia.
E foi lá perto de qualquer lugar que encontrei Juliet. Isso porque eu estava entediada, e o Sapo não tem afinidade com o sal do mar.
Justificado.
Numa poça d'água nas pedras tinha aquela concha em espiral, meio lodosa. Botei na mão e Juliet saiu, todo(a) faceiro(a). (E por isso chamei de Juliet. Não pela faceirice, mas pelo fato de nunca saber se é um o ou uma a, quando na verdade é os dois ao mesmo tempo. Acho que o nome serve pra machos e fêmeas gosmentos, tipo ele - ou ela).
Foi um pedaço de tarde preguiçoso e divertido, não é qualquer um que passeia pelo meu joelho até a panturrilha, por um pouco de sombra.
Criatura esperta.
A gente conversou bastante, e no fim das contas, deixei Juliet em outra poça d'água salgada, mas trouxe em pensamento pra poder dar de presente à Scarllet, que já que é amiga imaginária de alguém, não vai se importar de ter um bichinho de estimação em forma de lembrança. Ainda por cima com nomes que combinam. =D

2005-12-16T14:44:00.000-03:00

·*· Sobre o comentário nº 5 ·*·

É só uma frase, mas eu posso fatiá-la em mil e comentar cada pedacinho.

"AVISA PRA TUA AMIGA KARLA NÃO USAR OS OUTROS."

Não. Não aviso nada pra minha amiga Karla. Posso até avisar que ela mantém contato com uma das pessoas mais covardes que já vi, mas não vou avisar pra ela não usar os outros.

Primeiro, não sou pombo-correio, scrapbook, guestbook, SMS, e-mail ou o que quer que seja.

Segundo, não acho que ela use os outros. Se está se sentindo usado, deve ter tido a impressão errada dela e se iludiu. Isso é problema e distúrbio único e exclusivo seu, sr.(a?) Interrogação.

E o melhor de tudo é isso. A assinatura: "?"
Por isso o "covarde". Já vi muita gente criticar ou até mesmo xingar os outros sem fundamento nenhum e não se identificar. Mas não se identificar e ainda por cima pedir pra outra pessoa passar o recado...? Com o perdão das palavras, se me permitem: PUTA QUE O PARIU.

No fim das contas isso foi só um desabafo da minha indignação com a falta de sinceridade das pessoas, que deixam o mundo tão podre. É o que eu disse no post anterior, a vida é bela e o problema são as pessoas. Em resumo, só queria pedir que a criatura-interrogação vá falar diretamente com Karla pra botar em pratos limpos um problema que não é do meu interesse até que ela, pessoa que conheço e confio, venha até mim e fale sobre ele. No mais, não tenho nada com isso.

2005-12-08T19:13:00.000-03:00

·*· Necessidade ·*·

Queria não querer escrever hoje, mas em dias como esses, é inevitável.
Um quase surto, a sensação de estar suspensa no ar, me olhando... Eu sou realmente esquisita e fracotinha. Tsc tsc tsc. Acho que eu devia deixar o cabelo crescer bem muito, fazer um penteado brega, usar uns óculos fundo de garrafa e ir fazer filme idiota-adolescente americano e ser a nerd excluída da escola. Haha, ninguém acredita! u.u

Alguém acredita em alguma coisa? Ou eu tô sozinha aqui na ilusão de que boa parte do que me dizem é verdade?

Que nada a ver a coisa do filme, né? No fim das contas a menina tira o óculos, solta o cabelo e vira a rainha do baile. Eu tô mais pra megera que se ferra no final com um balde de tinta ou qualquer outra coisa pegajosa no vestido caro e novo. Tudo bem, acontece.

É a vida. Aliás, não é a vida não. A vida é bela.

São as pessoas.

2005-12-05T18:09:00.000-03:00

·*· Amigdalite Aguda ·*·

Foi o que eu tentei escrever com as letras mais garrafais dentro do possível no meu nick do msn, mas as pessoas insistem em perguntar: "Tá doente?" ou "Dodói d q?" O que se torna mil vezes mais irritante quando somado aos comentários irônicos sobre quão conveniente é ter um atestado médico nas vésperas de começarem as aulas.

Não! Eu odeio esse maldito atestado médico, eu preferia não ter que usá-lo à ter de passar mais dias em casa depois de meses de ócio à beira do vestibular! Realmente adoraria que minhas amigdalas parecessem simples amigdalas e não bolas de tênis, porque até amarelas elas estão.

Sim! Eu fico mais grossa do que o usual quando eu estou doente, boa parte disso é consequência das brincadeirinhas que tiram mesmo sob o aviso de "Paciência Curta". Aqui vamos abrir um parêntese: Eu também faço brincadeiras e normalmente as aceito, mas é uma questão de bom senso. Aceitar brincadeiras depende de bom humor e, nesse caso, não precisa de bom senso pra saber que eu não ando de bom humor, basta ler os letreiros luminosos.

Pela garganta mal passa ar, imaginem os comprimidos gigantes. E nem tentem imaginar com que cara são engolidas as brincadeirinhas.

2005-12-02T01:55:00.000-03:00

·*· Ratos ·*·

É um filme sobre ratos. Mas não quero falar sobre ele, só talvez um pouco sobre a melancolia dramática que ele enroscou friamente nas minhas tripas. Logo eu, que estava tão bem!

E, oras, mas que besteira, se continuo tão bem como antes. Talvez até melhor, saudades de ficar sensível. É que faz parte do drama-sem-causa causado por ratos. Prefiro dizer que é sem causa...

· O ratinho morreu... *olhos tristes e brilhantes*... ·

A Vingança de Willard. Não sei se gostei, não sei de nada do filme. Alias, gostei, mas não recomendo. Senão vocês vão vir bater em mim, depois.

2005-11-24T02:25:00.000-03:00

·*· Reticente ·*·

Algumas coisas - e quando digo "coisas" me refiro a fatos, atos, ações, pensamentos e afins. Aprendi a não gostar da palavra, abrangente demais. Sejamos mais específicos, libertar a imaginação dos senhores humanos pode não ser saudável...

Como eu ia dizendo, até que me interromperam bruscamente *olhar irônico em direção ao espelho*, algumas coisas são, e outras simplesmente deixam de ser. Assim também são as pessoas...

Intrigante...

E acontece de maneira mais simples do que uma decisão do gênero "hoje vou jantar pão com ovo ou miojo com queijo?", até porque simplesmente acontece e não se pode fazer nada a respeito. Digo, com relação à pessoas. Algumas, de repente, importam, enquanto que outras simplesmente não fazem diferença. Fariam se você se apegasse, mas você não o faz porque não. Porque algumas coisas simplesmente deixam de ser...

Obs: Parece que quanto mais eu uso a palavra simples - e derivados -, mais complicado se torna o texto...

2005-11-16T22:19:00.000-03:00

·*· Emoticons ·*·

Os meus bonequinhos arrepiados agora estão disponíveis aqui no blog - na barra lateral que contém todo tipo de informação inútil sobre minha pessoa.

Depois que me disseram que um fulano de tal (que mora lá onde o Judas perdeu o bandeide que protegia a unha encravada do dedão do pé esquerdo! - antes de chegar lá perdeu as botas e as meias em algum lugar menos distante...) usou um emoticon meu e disse que achou num site perdido no mundo... Então é melhor eu deixar logo eles aqui juntinho dos meus arquivos e textos mal resolvidos, assim ainda tenho a esperança de levar os créditos por eles.

Mas é feliz saber que de msn em msn eles conseguiram chegar tão longe! =D

2005-11-09T11:05:00.000-03:00

·*· Nostalgia ·*·

Saudades de muita coisas. Que fiz, que ainda quero fazer. Das mais bobas às mais grandiosas. De passar a manhã com a garganta ardendo de tanto comer puxa-puxa colorido que Karla comprou pra mim às idéias de dançar com caixas de papelão. De viajar pro Sul do país à possibilidade remota de ir pra Áustria de penetra com o grupo de dança das senhoras do CEFET. Grandiosa, essa. Elas foram selecionadas, vão em 2007. Soa bem impossível pra mim, mas sonhar nunca foi demais. Até porque as vezes a gente vai brincando, fingindo e se divertindo e quando se dá conta, acontece mesmo. É melhor a surpresa do que a decepção de esperar e não acontecer, então vamos brincando.

Post confuso? Espero que vocês não confudam o que eu já fiz com o que eu quero fazer e fiquem achando que eu fui comer balas puxa-puxa na Áustria dançando em caixas de papelão compradas no sul do país...

2005-10-31T00:54:00.000-03:00

·*· Nem sei ·*·

Aquela coisa bem "ah, eu acho que... sei lá". Esses pseudo-textos de quem tá com vontade de escrever mas não sabe o que. Aí faz besteira. Então o melhor que eu faço é procurar algum texto já escrito.

. . .

Daí eu descubro que nada do que eu escrevi se parece com o que eu tô com vontade de escrever, até porque já disse que não sei o que é.

Então pelo menos fica registrada a tentativa de produção de qualquer coisa que preste - ou não.

2005-10-24T01:04:00.000-03:00

·*· Trecho de Pensamento Quase Incompleto ·*·

Já pensei como seria me alimentar de flores, pois me são deliciosamente belas. Acabaria por morrer de estômago vazio, porém com os olhos recheados de prazer.

2005-10-16T22:09:00.000-03:00

·*· Interníssima ·*·

Devaneios.

Nem sei por que quis assim. A mini-maluca do samba. Uma "kiddo" que corre na chuva e nem sabe ao certo o que quer da vida. Se não pode sair de casa, sapateia no telhado, mesmo. Além de divertido, foge do usual. Não poderia ser melhor.

Senhorita incerteza, corajosa que só ela, caminhando no meio-fio ou com os coturnos nas poças. Cambalhotas no asfalto, mas tem medo da própria sombra. Enfrentá-la? Nem morta. Morrer, então? Pelos pingos dos"i"s do pirlimpimpim, tenha paciência! E mesmo assim tem língua afiada. Temer palavras é bem justificável, elas dão gastrite. Responde mesmo assim, pois sabe revidar com as mesmas "palarmas". Maldito ácido clorídrico. (Obs.1: HCl também digere sílabas).

As amigas são amigas de amizade e intimidade. Curiosidade é inevitável. Inaceitável? Não vejo motivo. É tudo tão natural, são pessoas. (Obs.2: Sorrir até o rosto doer, pois é linda sua expressão de espanto. Engraçada também).

Acredita em tudo que lhe é dito dever ser acreditado, acostumou-se a ser boba. A liberdade com asas mais aparadas do que nunca, engaiolada e acorrentada. De outra maneira, o pequeno raio de mundo que a cerca seria bem mais divertido. Até demais, talvez.

(7 de outubro de 2005).

Lembrei de Aninha, agora. =)

2005-09-26T00:10:00.000-03:00

·*· Notas internas ·*·

Para lembrar ou não entender:

- Não ouvir Heartbreak, quando estiver quase surtando.
- Não ir dormir depois de meia noite, quando estiver quase surtando.
- Não conversar com ninguém, quando estiver quase surtando.
- Não ficar perto da parede, quando estiver quase surtando.
- Respirar.
- Comer.
- Dormir.

2005-09-14T20:00:00.000-03:00

·*· Mas será possível? ·*·

DESOCUPADO! E não DESOCULPADO.

Desocupado é sem ocupação, e não sem culpa!

DISCUSSÃO! E não DISCURSÃO.

Discussão vem do ato de discutir. Discursão é um discurso bem grande!

Esses erros toscos me dão nos nervos! É cada coisa que se vê por aí o tempo todo...

2005-09-14T00:01:00.000-03:00

·*· ... ·*·

Daí as pessoas me perguntam coisas e eu esqueço de responder porque eu penso demais. Penso demais e penso em muitas respostas que já não podem virar uma resposta só, porque são contraditórias demais, mas não sei mais descartar nenhuma das idéias, elas se misturam demais e eu não consigo separar. Aquela coisa de cérebro flutuando no formol e visão fora de foco e as mãos que simplesmente não se movem e a voz que não sai.

Eu tenho múltipla personalidade?

Há 3 minutos eu tava tão passiva que não me mexia nem pensava e até esquecia de respirar...

Mas agora eu tô me sentindo agressiva daquele jeito em que se sente as mãos formigando e os olhos fervendo e vontade de...

De não fazer nada e olhar o nada sem pensar em nada e não falar nada com ninguém. De não ver ninguém.

Definitivamente, eu preciso ir dormir.

2005-08-27T22:57:00.000-03:00

·*· Odeio ·*·

Odeio ser a única a ficar chateada com as brigas por bobagens aqui em casa, não pela bobagem em si, mas pelo fato de ser uma briga ridícula por uma bobagem.

E depois descontar, mesmo sem querer, em quem não tem nada a ver com isso.

E ainda ficar me culpando pela briga toda, quando vai ver eu nem deveria estar nela.

Hoje eu devia dormir na chuva.

Mas nem sequer tem chuva e eu nem devia estar escrevendo aqui, só precisava falar com "alguém", mas nesse estado eu só consigo afungentar meus amigos.

Em resumo: Eu só queria um abraço ao invés de estar escrevendo essa porcaria. Finjam que não leram.

2005-08-24T23:25:00.000-03:00

·*· Picturing myself inf a boat on a river, with tangerine trees and marmalade skies ·*·

17 anos sem pagar um corte de cabelo. Grande coisa.
Tinha outra coisa pra botar mas nem me recordo. Pra variar.

Queria ganhar uma gravata de espelho pra poder conferir se eu tenho olhos de caleidoscópio.
Os melhores presentes foram os mais puros de todos.
Um livro e uma rosa.

Alice no País das Maravilhas...
Lucy no Céu com Diamantes...

E eu?

2005-08-10T18:59:00.001-03:00

·*· Hey hey hey, I'm home! ·*·

Viajar é muuuuito bom, mas nada como voltar pra casa!!

*suspiro*

Que saudade da minha cama e da minha cachorra... Tão bom andar na rua e encontrar amigos, conhecidos. Ou pelo menos saber que rua é aquela! ^^

Estar em Joinville esse ano foi melhor do que no ano passado. Tava mais frio e participar do curso de dança contemporânea foi ótimo. A professora ( Marise Reis ) era mui divertida e o pessoal também bem gente fina. Esse ano a chuva chateou um pouco, mas foi até legal fugir dela no caminho do curso, entrando no Cemitério do Imigrante, que por sinal eu achei uma das partes mais bonitas da cidade. É bem antigo, em cima de um morro e é lá que tão enterrados os fundadores da cidade...

(Pausa pra ir ver o ensaio da banda da Niane. Depois eu continuo...)

·*· Grenouilles 4.0 · Débordant ·*·

Terá Pia

·*· Moi, Moi-Même ·*·

·*· M’Olhar ·*·

·*· CansAço ·*·

·*· Tantos Títulos ·*·

·*· Como Nunca ·*·

·*· F4L4T0R10 ·*·

·*· Ecoar ·*·

·*· Aparências ·*·

·*· Mãe ·*·

·*· DiariaMente ·*·

·*· Só Riso ·*·

·*· Precoce ·*·

·*· É ·*·

·*· Impertinência ·*·

·*· Você Não Sabe ·*·

·*· Infelicidade ·*·

·*· Egoturismo ·*·

·*· Fantasia ·*·

·*· Crônicas de Natal ·*·

·*· O Armário ·*·

·*· Obliqüidades ·*·

·*· Poesia Morta ·*·

·*· Brilhante ·*·

·*· Conversa de Botequim ·*·

·*· Plutonian o Quê? ·*·

·*· Gentileza ·*·

Banalidades

·*· Reticente ·*·

·*· Mono Logo ·*·

Tango

·*· Farfalhar ·*·

·*· Lágrimas ·*·

·*· Nostalgia ·*·

Qualquer Título Qualquer

Alfredo Não Gosta de Títulos

Sarcasmo

Diálogo Familiar

·*· Ave! ·*·

·*· Descartável ·*·

·*· Moça de Louça ·*·

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